No Sense Lab.

Vício Vicioso.

2011-10-29T15:29:00.000-02:00

Desenhar é um vício vicioso que vicia na vida vivida.
Sem propósito ou razão.
Sério.

Mesmo assim...

2011-10-29T15:04:00.001-02:00

Às vezes é quase como se eu pudesse ouvir meu coração.
Frio.
Morto.
Gritando na escuridão.
E como ele grita a noite.
Suplicando carícias quentes e amorosas de outro.
Mas seu apelo não é atendido.
Eu carrego o vazio como uma dor.
Uma dor muito lenta.
No meu peito.
Mas tudo isso é bobagem.
É apenas a minha imaginação.
É o desejo que faz isso parecer tão real.
Dói mesmo assim.

A Verdade da Desordem

2011-09-30T12:40:00.002-03:00

A verdade é que desde que Ela disse Sim.
Não consegui parar um dia.
Sequer para colocar as palavras em ordem.
Está tudo uma desordem só.
A começar pelo guarda roupa.
Meu.
E dela.
De todos nós.
Mas nada me incomoda.
Tanto ou mais.
Suga-me.
Rouba minha atenção.
Por todo tempo que me resta.
E não há em mim nenhuma forma.
Ou substância.
De arrependimento.
Nem em você....

Ponto sem Retorno

2011-09-30T12:39:00.002-03:00

Então, eu suspirei.
Ali, seria o início de tudo.
Shopping.
O Verdadeiro tótem do capitalismo turbinado.
Um templo do consumismo obsessivo.
Asséptico
Paradisíaco.
Mastodonte de concreto.
Monolito de inox e blindex.
Atrativo ao criar uma plenitude artificial.
Repugnante em sua banalidade plástica.
Ali, entre os big macs globalizados e o strass berliniano, senti o impacto em meu coração.
O sentimento ambiguo que faz a realidade parecer uma obra trágica e depressiva.
A batalha interna entre esperança e desespero que mais parece simular uma "viagem de ácido" virtual pelos sonhos.
Ali, em frente ao Shopping, debaixo do vento forte e da chuva, eu me apaixonei.
Perdidamente.
Enlouquecidamente.
Irrefutávelmente.
Apaixonado pela moça.
O meu ponto sem retorno.

My little Butterfly

2011-06-14T11:20:00.001-03:00

My little Butterfly
Kindness is something I don't want or need
The sunshine would just dissolve me
into light
Give me a love
as pleasing as your sigh
So I can feel you all the day and night
And keep me from fading away
But it gives me such delight
To feel you closer now
I know I am true to myself
Though it cuts deep into my heart somehow.
My little Butterfly
I want stay with
you
and
fly.

Desassossegada, eu desassossego também.

2011-05-04T15:22:00.000-03:00

Seja noite.
Seja dia.
Com chuva.
Com sol.
Estando eu, triste.
Ou não.
Ela acompanha meu riso.
Meu cérebro gorgoleja.
Late.
Contorce.
Arranha.
Arranca.
Ela, de mim.
Alguns olhares de ciúmes.
E me tira a solidão.
Atenciosamente, ouve uma história.
Atenciosamente, ouve desabafos.
Minhas histórias de pessoas.
Minha história de amor.
Ela acompanha meus passos.
O ritmo deles.
Ela olha tudo com olhos diferentes.
Olhos de quem vê e se apaixona.
Ela é a novidade.
Ela é a saudade.
Vontade.
Escuta meu eu como ninguém.
Desassossegada, eu desassossego também.
Ela me faz companhia.
Rouba minha atenção.
Por todos os dias que me restam.
E não há em mim nenhuma gota.
De arrependimento.
De culpa.
Nem nela.
Ainda.

Da Senhorita ao Sábado

2011-04-13T13:46:00.000-03:00

E tão bela senhorita sobre o mundo, não mais haverá.
Os seus olhos, cinzentos como o entardecer.
Cabelos escuros como as sombras.
O seu vestido era azul, como os céus de Outono.
Bordado com belos brilhos.
Ao caminhar, seus pés eram rápidos como uma borboleta a voar.
Um sorriso alegre como a Primavera.
Tão esbelta como um salgueiro.
Seu perfume, a fragrância de um prado florido.
A vivacida da luz sobre as folhas das árvores.
A voz, derramava-se como da água.
Mas, acima de tudo isto, era a sua beleza.
A bem-aventurança.
A sua glória e encanto.

Estou indo embora dessa vida...

2011-04-11T09:49:00.000-03:00

... Por favor, o último que sair apague a luz.

A percepção de que ela é perfeita

2011-03-22T15:31:00.000-03:00

A moça ajeita dois livros na estante.

Tem certa dificuldade em colocá-los sem amassar as pontas.

Faz o trabalho com atenção.

O rapaz, sentado na cama do outro lado do quarto, observa divertido.

A estante de livros é dele.

Os livros que a moça está tentando por na estante são presentes dela para ele.

Finalmente, com um pouco de força, ela consegue encaixar os objetos em seus lugares.

Ele oferece um risinho contido.

A moça vira-se para o rapaz.

Estreita os olhos.

Põe as mãozinhas miúdas na cintura.

Contrai os lábios em um bico.

Ri de maneira delicada.

Está com vergonha de ter passado tanto trabalho para guardar os livros.

Ele a olha atentamente.

Naquele momento, é como se ela fosse a única mulher no mundo.

O rapaz sempre se delicia com momentos simples como este.

Faz com que ele sinta que estão ligados.

É um ótimo momento.

Um dia inesquecível.

O rapaz apenas não esperava uma coisa.

Mesmo depois de tanto tempo junto dela, ele não esperava que sentiria aquilo de novo.

Aquilo.

O sentimento palpitante.

Como é atormentador a presença da moça!

Fazia muito tempo desde a última vez que tinham dormido juntos.

Ele estava razoavelmente confortável com a vida de pouco sexo.

Mas já não mais.

O rapaz sofre de desejo.

Quer tocar a pele da moça.

Suave como uma flor.

Quer enterrar suas mãos no sedoso cabelo dela.

Inspirar seu doce aroma feminino.

Quer mais que isso.

Muito mais.

Ele vai para o lado dela.

Caminha de uma ponta do quarto à outra enquanto o entardecer se torna noite.

A moça continua de pé.

Volta-se de novo para a estante.

Fica de costas para o rapaz.

Ele a observa atentamente.

Estuda suas proporções.

Com sua abundante massa de cabelos pretos, a moça parece mais esguia.

E com os seios medianos, redondinhos, o corpo assume uma postura esgalgada.

Quase infantil.

Mas os olhos estreitos, com os finos cílios, só podem ser de uma mulher.

Adulta.

É nos olhos que termina a semelhança com a adolescência.

Em pé, a moça descansa levemente sobre a parte dianteira dos pés.

Seus braços, da maneira como pendem, curva-se nas articulações.

Ele pondera por um momento.

A postura da moça lembra a de um cauteloso cão caçador.

Nenhum excesso de carne.

Barriga chata.

Pequenas nádegas curvas.

Peito amplo.

A moça tem o corpo modelado de acordo com o tipo físico europeu.

Anacrônico e atraente.

As pernas, esguias, têm uma aparência altamente sexual.

Macias.

Não muito bem acabadas.

Curvas núbeis.

A impressão total, contudo, é boa.

Aos olhos do rapaz, é mais do que boa.

É ótima.

É incrível.

Inesquecível.

Maravilhosa.

Perfeita.

Embora, definitivamente, possua a aparência de uma mocinha.

Não de uma mulher.

Exceto, talvez, pelos olhos.

Inquietos.

Sinceros.

Com o rapaz a olhando tão atentamente, o rubor da moça retorna.

Desta vez, ardorosamente quente.

Ela vira.

Fica bem perto do rapaz.

Pode sentir o calor do corpo dele em contraste com o seu.

Os olhares de ambos se encontram.

Os dois riem.

Abraçam-se.

No início, devagar.

A força do abraço vai aumentando cada vez mais.

A moça sente sua carne contorcendo-se entre as pernas.

Tensão.

Tesão.

No rapaz e na moça.

A energia sexual percorre o corpo do casal como um raio.

Provoca um arrepio no pescoço dela.

Ele reage de forma masculina.

O membro do rapaz desperta.

Abraçam-se ainda mais forte.

A moça sente o membro do rapaz ereto.

E, à medida que ele "sobe" provoca nela um tremendo ardor de desejo que percorre-lhe o corpo.

Em um instante de desejo arrebatador, o rapaz agarra-a e a empurra pelo quarto até o quarda-roupas.

As pernas dela fraquejam quando encosta no móvel atrás dela.

Sente a boca dele na sua.

Os lábios do rapaz têm gosto de menta.

Amargo.

Refrescante.

Abre a boca.

Nesse momento, ela sente a mão dele subindo por suas coxas.

Ouve o ruído de material cedendo.

Com dificuldade, o rapaz abre a calça da moça.

Um botão de cada vez.

Depois abre o zíper, com mais força.

Ela sente a mão quente dele entre as suas pernas.

Abaixando sua calça com fervor e quase lhe rasgando a calcinha.

Tenta acariciar-lhe a vagina.

Não deixa de beijar a boca da moça nem por um segundo.

Ela passa os braços em torno do pescoço dele.

Pendura-se no rapaz enquanto ele abre o cinto e desabotoa as calças.

Com um movimento rápido e decisivo, termina de tirar as calças e a calcinha da moça.

Depois, ele coloca as duas mãos por baixo das nádegas nuas dela.

A levanta.

Ela da um pequeno salto no ar.

As pernas se enroscam em torno das coxas dele.

A língua do rapaz esta na boca da moça.

E ela a chupa loucamente.

Ele da um impulso selvagem.

A moça bate com a cabeça no guarda-roupa.

Ela sente qualquer coisa queimando passar-lhe pelas coxas.

Deixa cair o braço no pescoço dele.

Abaixa a outra mão para guiar a coisa.

Sua mão fecha-se em torno de uma vara feita de músculos intumescida de sangue.

Pulsa em sua mão.

Parece um animal.

Em êxtase e prazer, ela a introduz na própria carne.

Túrgida.

Úmida.

No começo é difícil entrar.

Dói.

Arranha.

Sua entrada é muito apertada para o instrumento dele.

Com um pouco de força, consegue.

Vai profundamente.

O impulso da penetração e a sensação incrível fazem-na respirar ofegante.

Os dois estão alucinados de prazer.

Desejo incontrolável.

A moça, sem perceber, Entrelaça as pernas quase na altura do pescoço do rapaz.

Em conseqüência, como uma aljava, seu corpo passa a receber as setas selvagens dos impulsos relampejantes dele.

Inúmeros.

Torturantes.

Deliciosos.

E ela, arqueia sua pelve cada vez mais profundamente.

Por fim, sente a firmeza dele fraquejar.

Sente o quente escorrer de sêmen pelas coxas.

Lentamente.

Então, suas pernas se desprendem do corpo do rapaz.

Deslizam para baixo até alcançar o chão.

Eles estão inclinados um sobre o outro.

Quase sem respiração.

Ofegante.

Foi rápido.

Intenso.

Verdadeiro.

Ele louco de desejo.

Ela aproveitando cada segundo.

Seu corpo quente por fora e por dentro.

Coração e corpo saciados.

Desgrudam-se.

Ela cai na cama.

Cansada.

Ele se senta.

Ofegante.

Seu corpo treme.

Vacila.

Está pálido.

Ela ri.

Em um movimento rápido tira sua blusa.

Deixa seus seios a mostra.

Fazia tempo que o rapaz não a via completamente nua.

Ele gosta.

Muito.

Tem, novamente, a percepção de que ela é perfeita.

Não apenas em corpo.

Também na existência.

Aos poucos, conforme se recupera, ele deita.

A moça enrosca-se no lençol.

Se cobre.

Fica confortável.

O rapaz faz o mesmo.

Ficam lado a lado na cama.

Em silêncio.

Silêncio completo.

Deitados.

Nus sob o lençol.

Silêncio.

Pelo que as mulheres se apaixonam?

2011-03-03T23:56:00.000-03:00

Mulheres.
Ah!
Mulheres.

Pelo que vocês verdadeiramente se apaixonam?

Seria o rosto perfeito?

A barriga de “tanquinho”?

Ou os músculos salientes?

A pele bronzeada do sol.

Não.

Claro que não.

Mulheres.

Nunca são tão simples.

Diretas.

A paixão direta do feminino.

Uma mulher se apaixona por aquele que a faz rir.

Se divertir.

Sentir um arrepio diante do toque.

O coração em chamas.

A vontade de se atirar, cega, nos braços do amor.

Mares em rubor

2011-02-14T15:08:00.000-02:00

Eu tive um sonho.
Não daqueles que temos para a vida.
Foi daqueles que se tem durante a noite.
Durante o sono.
No sono.
Sonho.
Nele, eu tinha a sensação de estar afundando.
E a moça estava parada junto à entrada para um jardim.
Esbelta.
As pernas esguias, formando belos ângulos.
Curvas em roupas de algodão.
Brancas.
Os adoráveis angulos de seu rosto.
Aquela boca pequena.
Implacável.
Como sempre, o cabelo solto.
Seriam para mim, os longos cabelos soltos?
Sinto aflição nesta simples imagem.
E essa aflição aumentava conforme eu me aproximava dela.
Era como estar a um mar estranho.
Onde a maré incluia no seu balanço todas as perdas.
Todos os mortos.
Os imortais.
Imortais sonhos.
Mas a moça desapareceu.
Retornou a sensação de estar afundando.
A sensação do sonho de estar navegando.
Sem rumo.
Sem sentido.
Com ou sem vontade.
E agora, lembrando da cena dentro do sono.
Meu sono.
Ocorre-me que os cabelos dela podiam ser descritos como uma chuva constante.
Que toda a poesia antiga faz sentido.
Um sentido que surge quando se olha para alguém a quem se ama.
Um sentido que surge das lagrimas que agora brotam de meus olhos.
No sonho, senti sua emoção.
Como se ela tivesse saído do mundo de morfeus para me tocar.

Para que nossos sonhos não se esfacelem...

2011-02-02T19:44:00.000-02:00

...Só podemos rezar.

Eu estou queimando por você, aqui

2011-01-31T00:29:00.000-02:00

Eu estou queimando
por dentro
por você

E vou orar agora
Para todos os dias para estar com você
Para fazer o seu céu mais azul

O tempo passa
E ele me devora por dentro
Quero algo novo
Para tentar passar
Superar
Nossa distância

Eu queimo a cada vez que eu estou perto de você
Neste momento, estou queimando por você
Eu estou queimando por você
Nunca irão te amar do jeito que eu faço
Do jeito que eu sinto

Acredito que um dia nós vamos encontrar a chave para viver nosso amor
É por isso que eu continuo esperando
Então, meu amor
Você pode esperar por mim?
Eu estou queimando por você, aqui
E queimo a cada vez que eu estou perto de você.

Poema

2011-01-25T16:12:00.000-02:00

Beautiful Vanessa on emerald lake
Under the blue blue sky
Stupid blue birds fly
But, I only love a butterfly

As borboletas que surgem do pó

2011-01-25T15:56:00.001-02:00

E por fim, o monstro abraçou a moça.

Um abraço forte.

Apertado.

E ele sentiu as mãos dela.

Grudavam forte em sua pele.

A pele gelada dela e contato com a dele.

Um breve contato.

Então, como um trovão repentino, o abraço afrouxou.

Tornou-se fraco.

E o monstro assustou-se.

Sentiu o leve repelir do corpo dela.

Dos olhos mareados dele, verteram lágrimas.

Cristalinas.

Sinceras.

Como um baque surdo, sentiu seu coração.

Delicado coração, que batia na intensidade da emoção compartilhada.

Delicado coração, que trincava como um vidro.

E do vidro, transformou-se em areia.

Da areia, ao pó.

E pó era o que a moça estava virando.

Vivendo.

O monstro tenta em vão conte-la.

Mas é tarde.

Sente os dedos frios da moça afastando-se.

Por entre seus dedos a moça se esvai.

Desaparece diante de seus olhos atonitos.

A ilusão.

O sonho que um monstro ousou sonhar.

Quando a criatura se ajoelha.

Mãos entre seus olhos.

O pó, aos poucos, muda.

Mutaciona-se.

Primeiro surgem pequenas asas coloridas.

Depois, um corpo fino.

Delicado.

Por fim, alçam voo.

As borboletas que surgem do pó.

Surgem da moça.

Voam livres.

Pelos céus.

Para os céus.

Livres.

O coração da moça.

Amadureceu.

O monstro olha para cima.

Para as borboletas.

Fala.

"E no fim de tudo, céu e terra continuam vivas. Para ela, nada muda e nada acontece. Apenas seu eterno ciclo implacável de amor e perda. Solidão e companhia. Para a vida, o agir de um homem têm o peso de uma folha seca no meio da ventania."

Um beijo jamais é apenas um beijo

2011-01-10T16:07:00.000-02:00

Beijar.
É uma arte.
Daquelas que clamam pela experiência.
Do artísta.
Do público.
Mas o público do beijo é o próprio artísta.
É aquele que sente o sabor.

Além de arte, beijar é poder.
O poder para expressar emoções.
Assim, um beijo jamais é apenas um beijo.
É uma troca verdadeira.
De desejo.
Carinho.
Ternura.
Paixão.
Felicidade.
Beijar, portanto, é a arte da verdade.
Ou a verdadeira arte.

O beijo nunca é definitivo.
Ele pode ser doce.
Lento.
Rápido.
Suave.
Simples.
Quente.
Sexy.
Mas nunca é o mesmo.
E sempre é bom.
A sensação dos lábios pressionados por outros lábios.
Não existe palavra para descrever tudo o que pode ser transmitido por um gesto tão simples.

O ato de beijar é uma combinação.
Três sentidos.
Paladar.
Tato.
Olfato.
Cada sentido, quando em separado pode produzir reações emocionais.
Fortes.
Juntos, os três podem transportar a pessoa para o paraíso.
O contato, ao beijar, pode ser fugaz.
Como um atrito repentino.
Também pode ser uma fusão de corpos.
Tudo depende da habilidade do artísta.
Do público.
Do beijo.
E para tal, existem às leis da aprendizagem.
Constância.
Criatividade.
Paciência.

Pacência para conseguir aguardar o momento certo.
A oportunidade de tocar nos lábios desejados.
Amados.

Obedeci à minha consciência e razão

2011-01-04T16:20:00.002-02:00

A mulher pega a xícara de café que estava em cima da mesinha.
Segura com as duas mãos.
Sente que está quente.
Assopra um pouco.
A fumaça sobe em rodopios e desvanece no ar.
Finalmente, ela toma um gole do café, com cuidado.
Devagar.
O rapaz está sentado do outro lado da mesinha.
Observa atentamente a amiga tomar lentamente o conteúdo da xícara.
Ele pigarreia.
Ela sorri.
Deposita a xícara de volta a mesa.
Fala.

AMIGA - Finalmente você a convidou para sair?
RAPAZ - Sim.
AMIGA - E então, por qual motivo você demorou tanto?
RAPAZ - Não sei.
AMIGA - Não sabe?
RAPAZ - Talvez falta de coragem.
AMIGA - Você tinha medo?
RAPAZ - Um pouco.

Ele desvia os olhos para baixo.
Respira fundo.
A mulher bebe mais um pouco do café.
Fixa seus olhos no rapaz.

AMIGA - Qual era o seu medo?
RAPAZ - Não sei se era medo.
AMIGA - Se não era medo, então o que era?
RAPAZ - Talvez fosse medo.
AMIGA - Medo do quê?
RAPAZ - De perde-la.

O rapaz torna a olhar para a amiga.
Ela oferece o seu melhor sorriso a ele.
Ainda segurando a xícara, curva o corpo para a frente.
O rosto dela mais próximo dele.

AMIGA - Você nunca tinha tentado nada com essa moça por medo de perde-la?
RAPAZ - Isso.
AMIGA - Como você iria perde-la se nunca a teve?
RAPAZ - Eu tinha sua amizade.
AMIGA - Mas você gostava dela não é? Digo... de uma maneira diferente de uma simples amizade.
RAPAZ - Sim.
AMIGA - E você não tinha vontade de ficar com ela? Tentar alguma coisa?
RAPAZ - Tinha.
AMIGA - Então... se você tinha a vontade e o sentimento, por qual motivo demorou tanto para agir?
RAPAZ - Difícil explicar.
AMIGA - Tente. Uma palavra de cada vez.

O rapaz inclina-se para trás.
Estica os braços.
Olha o ambiente ao seu redor.
A amiga segura uma das mãos do rapaz.
Tenta acalma-lo.
Oferecer coragem e carinho.
Ele sorri para ela.
Fala.

RAPAZ - Sabe... Era como se a cada momento em que eu estivesse ao lado dela eu tivesse o impulso de abraça-la.
AMIGA - Entendo.
RAPAZ - Mas nesses momentos, o impulso não era de maneira alguma pequeno.
AMIGA - Muito forte?
RAPAZ - Na primeira vez que notei sua presença, a moça e eu estávamos próximos, um ao lado do outro. Naquele momento, se estivessemos sozinhos, teria lhe pedido seu amor.
AMIGA - Mas não o fez.
RAPAZ - Não. Obedeci à minha consciência e razão.
AMIGA - Consciência?
RAPAZ - Havia gente em volta. A irmã dela.
AMIGA - E o que importava?
RAPAZ - Eu a conhecia. A irmã dela. Assim, com as duas juntas, minha espontaneidade foi controlada ali. E infelizmente demorou um longo tempo para se recuperar.
AMIGA - Você não percebe?
RAPAZ - O quê?
AMIGA - O que importa, não é o quanto você demorou para agir, mas o fato de que você agiu quando se recuperou... quando o seu sentimento e certeza estavam completamente maduros.

As mensagens de amor, perdidas.

2010-12-30T23:10:00.002-02:00

Amor solitário.
Um amor solitário.
Me faz sentir.

Sentir-me bem.
Eu preciso de você nesta noite.

E para sempre,

Amor tão solitário!

As mensagens de amor, perdidas.

Como lágrimas sob a chuva.

Com amor e paixão, novamente as envio.
Ninguém sabe de todas as minhas sensações profundas.
Aqui, uma mensagem especial para você.
Um amor prometido para o tempo futuro.

Para toda a vida
Vida que se acaba.

Só você pode tocar a minha satisfação.
Todos os meus sonhos.

A poção do meu amor.
Quebrando todo o meu coração.

Senhorita, siga-me esta noite.
Dedos entrelaçados.

Veja o filme.

O beijo.

Um prazer mágico.

Amor solitário.
Eu perdi o meu controle.

O meu destino.

E a minha alma, para você.
Só o seu “eu te amo” pode virar a minha mente.

Como um vôo no céu.
Nas profundezas da noite.

Eu tento o meu ...
...amor solitário.

Senhorita da noite, me abrace forte.

Seu beijo a luz da noite.
A chuva.

O sol no céu.

Um vôo para o paraíso.
Com o sabor da coca-cola.
Uma história mágica com você.

Amor da minha promessa quebrada.
Coração.
E começar algo ...
Com o coração.

Eu preciso de você nesta noite.

E para sempre,

Amor tão solitário!
Como o beijo sobre a chuva.

O sim ao sabor da coca-cola.

Um amor prometido para o tempo futuro.

Para toda a vida
Vida que se acaba.

Noite Quente

2010-12-12T16:40:00.002-02:00

Fecha a porta.

O quarto está escuro.

Apenas a luz da rua entra pelas frestas da janela de alumínio.

Esta no escuro da madrugada, mas o rapaz não se importa.

Tira com cuidado o relógio do pulso.

O anel do dedo polegar.

Por fim o óculos.

Deposita sobre a mesa bagunçada.

Num movimento tira a camiseta.

Joga ao chão.

Está com o corpo suado.

Ele não liga.

Abre a fechadura do cinto.

Puxa.

Abre o botão da calça.

Empurra o zíper.

Tira.

Com o pé, afasta as roupas recém tiradas para debaixo da cama.

Tateia as cegas e tenta encontrar a porta do quarda-roupas.

Consegue segurar o pegador.

Puxa de leve.

Abaixa-se e revira as roupas dobradas.

Tem delicadeza nos movimentos para não amassar as camisas e bermudas.

Procura seu pijama.

Ou um pijama improvisado.

Naquela altura da noite, é difícil achar algo em um guarda-roupas as cegas

Qualquer coisa que seja confortável para vestir serve.

Continua suando.

Passa a mão na testa para enxugar.

Escolhe uma calça justa e velha.

Depois, uma camiseta de malha barata, bem aberta no pescoço.

O rapaz pensa que é ótima para noites quentes.

Levanta.

Veste a parte debaixo da roupa.

Senta na cama.

Coloca a blusa.

Sem pressa.

Estica os braços.

Está quente.

Estala os ossos dos dedos.

Respira fundo.

Solta o ar.

Bufando.

Do lado de fora do quarto, os enfeites de natal no poste piscam.

A luz da rua que adentra no quarto pisca.

Pulsante, a luz é fraca e depois fica forte.

Assemelha-se, muito, ao ritmo das batidas do coração.

Fraca, forte e constante.

tum TUM tum TUM tum TUM...

Constante.

O rapaz transpira sem para.

Enxuga a testa com o antebraço outra vez.

Deita.

Respira fundo.

Observa as luzes.

De novo, associa com as batidas do coração.

Mas agora, ele lembra do ritmo cardíaco dela.

Da moça.

Sempre rápido.

Sempre forte.

Como se o corpo dela estivesse ligado ao máximo, todo o tempo.

Põe a mão no seu próprio peito.

Tenta sentir.

O compasso dentro de seu peito é lento.

Irregular.

Respira fundo outra vez.

Pensa na moça.

As batidas aceleram um pouco.

Sorri de leve.

O rapaz imagina.

Lembra.

Pensa.

Ele nunca consegue identificar quando seus pequenos lapsos de felicidade aguda estão em erupção.

O rapaz somente caí em si, sobre o que sente, tardiamente.

Apenas quando a boca se faz notar.

Insiste em mostrar os dentes.

Nesta noite, ele está assim.

Sorrindo.

Com os dentes a mostra.

Naquele momento, todo o calor, todo o cansaço do corpo, é ínfimo.

Insignificante.

O sorriso, nascido do sentimento vulcânico da paixão exacerbada, é o que realmente tem importância.

Muita.

Para ele.

E o rapaz, então, está ali, deitado com os olhos abertos.

Brilhando no escuro do quarto.

Hoje, ele vai aproveitar muito um desses lapsos.

Muito.

Ele transpira.

Ele sorri.

Pensa na moça.

Os olhos se fecham.

Aos poucos.

O sono vem.

Dorme.

Bem.

Me

2010-12-12T15:26:00.000-02:00

Sou exigente, ciumento e impulsivo.
Me irrito com detalhes na mesma proporção em que me apaixono por eles.
Muito.
Esse é o resultado de viver amando.
De viver sonhando.

Ninguém sabe viver

2010-12-10T21:24:00.000-02:00

O rapaz senta a beira mar.
Os olhos seguiram a linha escura e azulada do horizonte marítimo.
Mais para cima, observa e desfruta da noite que surge do por do sol.
Durante muito tempo, os últimos raios, frios e brilhantes, brotaram no céu em forma de arco.
Abriam-se as nuvens escuras que logo desapareceram.
Fazia muito tempo que não contemplava aquele ritual natural.
O vai e vem do dia e da noite.
Lua e sol.
Naqueles dias, quando sentar perto do mar era um habito, o rapaz achava que era a criatura mais infeliz do mundo.
Isso era natural pois o mundo já não era mais mundo.
Agora, ali parado, busca relembrar o que é a intensidade dos sentimentos.
Os altos e baixos de seu coração.
Tem a nítida sensação de que ninguém sabe viver.
Nem ele.
As pessoas esqueceram o que é o amor.
Os últimos resquícios de sol mostra o quanto ele sente falta de pertencer a algum lugar.
De ter um verdadeiro valor e importância para alguém.
Para o mundo.
E isso o machuca.
O rapaz é do tipo que não é fácil.
Também, é do tipo que não sabe o quanto ama ou é amado.

El sabor de Coca-Cola ( Ahora en español )

2010-12-10T13:01:00.001-02:00

En primer lugar los dedos se acercan.
Entonces, la lata hace Plec!
Una salida larga conversación de Coca-Cola.
Sin ninguna conclusión acerca de ellos.
Si ese es el final sería un resultado.

La siembra una duda.
Una docena de preguntas.
No valen nada.
Probar todo lo que de mi cabeza que se le dijo.
Olvídate de todas las historias, su confusión, el dolor de su día a día.
El dilema es tuyo!

Todo lo que necesitas es un prununciar palabra.
Tres cartas.
Sin el cuarto carácter.
Pero eso no fue todo lo que quería ...

Siempre, el sabor de Coca-Cola.

Necesidad de cambio?

No palco, senhor e senhorita

2010-12-06T17:01:00.000-02:00

O palco está vazio.

As luzes apagadas.

As cortinas, vermelhas por natureza, repousam no breu.

Todos os assentos formam fileiras abandonadas.

Jogadas ao nada.

O cenário que se compõe de coisas esquecidas.

Perdidas.

Somente tomam vida no momento em que luzes são acesas.

A singela luz branca, incide sobre o superfície da cortina.

Pode-se ver o pano puído.

Corroído pelo tempo.

Pelas traças.

E traços podem ser vislumbrados nas costuras do pano.

Mexe-se.

Lentamente a cortina se abre.

O palco revela-se.

Sombrio nos cantos e apenas com seu centro iluminado.

Claro como o dia.

Revela.

A luz revela a verdade.

Vultos e sombras.

Cabeças.

Na platéia da primeira fila, a única atingida pela luz dos holofotes.

Rostos desconhecidos, incólumes, indecifráveis.

O espetáculo começa.

A musica muito baixa é ouvida.

Reverbera por todo o recinto.

A performance é agora.

Entra do canto escuro para o centro iluminado, uma moça.

Bela moça de curvas voluptuosas.

Pouco se vê dela.

A face não pode ser vista.

É a silhueta que importa.

Reforça a expressão dos movimentos.

Reforça o significado.

E então, fazendo gestos de olá, a moça recebe os aplausos da platéia e se apresenta.

É a Srta. Cultura em seus gestos cândidos.

Saindo de trás dela, quase que em um passe de mágica, surge ele.

O Sr. Comunidade que, em sua simplicidade de quase barbarismo, abraça a Srta. Cultura pela cintura.

Mas para a entrada dele no palco não há aplausos.

O casal se entreolha.

Tocam-se.

Uma mão com a outra.

Corpos próximos.

A música entra em novo ritmo.

Passos são dados.

Sincronizados na batida musical eles dançam.

De início, lentos.

Da platéia vêem-se as silhuetas do casal no palco.

É como se Srta. Cultura e Sr. Comunidade estivessem colados.

Sob a luz direta do holofote, para quem via de fora do palco, os dois eram um só.

Apenas um corpo.

Apenas uma linha de movimento.

E conforme a música progredia o ritmo acelerava.

O casal rodopiava pelo palco.

Giravam e giravam em um bailar comprometido.

Cheio de intenção.

Desejo.

Parceria.

A música fica ainda mais forte.

Ele e ela apertam ainda mais os corpos um no outro.

E conforme percorrem o palco com seus passos de dança, a luz aumenta.

Todo o palco vai, devagarzinho, enchendo-se de branco.

A luz vai prevalecendo sobre a escuridão.

Do palco.

E a platéia vai revelando-se cada vez maior na medida em que a luz revela novos vultos em novas fileiras.

No auge da apresentação, faz-se o movimento crucial.

Ele curva-se diante dela.

Aproxima a boca do pescoço dela.

Um movimento sensual.

O gesto social.

Então, acende-se o último holofote.

Com ele tão perto, a Srta. Cultura finalmente pode vê-lo.

Por inteiro.

A luz revela a verdade da face dele.

E o Sr. Comunidade te o rosto composto de múltiplos rostos, de todos os traços e cores, costurados um a um para compor aquele "eu".

O casal trava contato visual.

Olho no olho.

No movimento final da dança, ele a deita em um abraço.

Agora, é a vez de ela revelar a face.

E é um rosto como todos aqueles cunhados no belo reino, um misto de ternura e sinceridade.

Uma alegoria do efêmero baile sobre o palco.

Efêmera beleza.

E nesse contato do abraço.

A primeira e única palavra é proferida.

Dita em um sussurro.

Senhor Comunidade - Gata, eu serei seu Frankenstein.

Antecipando a surpresa da moça, o moderno prometeu a beija.

Um beijo profundo, feito de fogo roubado dos deuses.

O fogo do desejo dos homens.

Da liberdade.

Do definitivo.

Um beijo de cuidado.

O cuidado que grita ao mundo eu te amo.

Mas o mundo não aceita o grita.

O mundo não ama.

Ele clama.

E diante do clamor da platéia a moça o empurra para longe.

Com o rosto corado e os olhos lagrimejando, ela se vai.

A Srta. Cultura foge do palco sentindo-se violada.

Aguentou o máximo de tempo que pode ao dividir o palco e a dança com ele.

Todos aqueles que veem a Cultura junto a Comunidade batem palmas a fuga da primeira.

Mas ignoram a curva de agradecimento dele.

O Sr. Comunidade é ignorado.

Deve terminar sozinho no palco, seu espetáculo.

No silêncio.

Vintage Style

2010-11-27T13:25:00.000-02:00

Meio fresca e meio fina.

2010-11-25T20:56:00.001-02:00

Existem vários tipos de chuva.

Chuva Forte.

Tempestade.

Chuva que cai deitada.

Garoa fina.

Pingos sobre as lentes dos óculos.

Chuva que escorre pelos cabelos dela.

Beijo sob a chuva fresca.

O beijo molhado da moça.

E a moça, acompanhada do rapaz, em frente ao portão da sua casa.

É a primeira vez que ele a leva até ali.

Caminharam sob a chuvinha de inverno.

Meio fresca e meio fina.

E ali estão.

De mãos dadas em frente ao velho portão de metal.

Ambos molhados.

A moça com cabelo úmido.

A gota de água que escorre pelos óculos do rapaz.

Ela sorri.

Leva uma das mãos até o rosto do rapaz.

Moça - Obrigado pela noite.

O rapaz, tímido, olha para baixo.

Inclina a cabeça para o lado.

Tenta aproveitar ao máximo o toque das mãos dela.

Faz um movimento.

Segura delicadamente aquela mãozinha tão pequena.

Macia.

Como um fofo estojo de cetim.

Rapaz - Eu que agradeço.

Entrelaçam os dedos.

Ele dá um passo a frente, hesitante.

Deixa seu corpo bem próximo ao dela.

Ela respira de maneira pausada.

Controlada.

O coração do rapaz acelera.

Com a mão livre segura a cintura da moça.

Firme.

Faz um pouco de força e a puxa mais para perto.

Deixa colada ao seu corpo.

Ela sorri e desvia o olhar.

Ele beija com cuidado sua bochecha.

A moça fica ruborizada.

Rapaz - Está vermelhinha.

Ele fala brincando.

Com uma carinha sapeca.

Moça - Bobo.

O rapaz aproxima sua boca da boca dela.

Fala baixinho.

Rapaz - Todo homem apaixonado é um bobo.

A moça oferece uma risadinha leve.

Contida.

Leva os dedinhos até a nuca dele.

Segura o cabelo dele.

Ele aperta ainda mais a cintura dela.

Olham um para o outro.

Um olhar na mesma sintonia.

Os olhinhos castanhos dele.

Os olhinhos esverdeados dela.

Chuva que cai.

Escorre na face do casal.

Uma gota desce pela testa dela.

Percorre as curvas do nariz.

Pinga.

Atinge os lábios dele.

Friozinho na boca do rapaz.

Pressão.

Um lábio no outro.

Roçam.

Forçam

Tocam.

Beijo.

Existem vários tipos de beijo.

O beijo sob a chuva é um exemplo.

Funciona como uma valsa.

Ritmada.

Com passos simples.

Pode ser infinita na duração.

Mas é sempre divertida no dançar.

Mas ao invés de pés, nesta valsa tem-se os bocas.

E as bocas do casal, quando em contato, brincam uma com a outra.

Deliciosamente as peles escorregam uma na outra.

Ela aperta ainda mais forte a cabeça do rapaz.

Ele retribui com a língua.

A moça finaliza com uma mordidinha na parte inferior.

O momento, que parecia eterno, se rompe.

O contato se rompe.

O beijo termina.

Continuam se olhando.

Ele vê o sorriso sincero da moça distendendo-se por todo o rosto.

As maças da face ficam salientes.

O rapaz gosta.

Desfila seus dedos e acompanha as curvas da face dela.

As maçazinhas.

Rapaz - Tão lindas.

A moça fecha os olhos miúdos com vergonha repentina.

Rapaz - Não fique com vergonha.

Agora mesmo é que ela fica envergonhada.

Leva as duas mãos para frente da cara.

Os dedos bem esticados.

Tenta se esconder.

Ele segura as mão dela, repentinamente.

Rapaz - Eu te amo.

Moça - Eu sei.

Mais um beijo.

Agora rápido.

Simples.

Quase infantil.

A chuva aumenta um pouco mais.

O cabelo dela está encharcado.

O rapaz olha para cima.

Sente o impacto de cada gota nas lentes de seu óculos.

Moça - Melhor eu entrar.

Ele olha para ela.

Está um pouco decepcionado.

Não quer que a noite chegue ao fim.

Rapaz - Já?

Moça - Sim.

Rapaz - É uma pena.

Moça - Eu sei. Mas eu não posso me molhar muito. Minha mãe não vai gostar de saber que andei na chuva.

Rapaz - Ou de eu te trazer até aqui?

Moça - Também.

Rapaz - Eu imaginei.

Moça - Ela acha que eu vou ficar doente se me molhar muito.

Rapaz - Você nunca fica doente.

Moça - Eu sei. Ela sabe. Mas é preocupação de mãe. É normal.

Rapaz - Entendo. Melhor entrar, então.

Moça - Não sem um beijo.

Ela sorri.

Ele devolve com o beijo pedido.

Correspondido por ela.

Rápido, intenso e fortificante.

Para ele, um pouco melancólico também.

Moça - Tchau.

Rapaz - Tchau.

Ela se vira e abre o trinco do portão.

Rapaz - Nem está trancado dessa vez.

Moça - Tchau.

Ela dá um aceno de mão.

Está mandando ele embora.

O rapaz sabe que tem de ir.

Só não tem coragem.

Não quer se separar dela.

Mas é preciso.

É necessário.

É obrigatório.

O rapaz acena de volta.

Observa ela caminhar devagarzinho pelo piso de concreto da entrada da casa.

Ele começa a caminhar rua abaixo, sempre olhando para trás.

A chuva cai.

Escorregadia.

Fria.

Molha a calçada.

Encharca a roupa dele.

Sozinho, de volta para casa, o rapaz caminha.

Chuva de inverno.

Bruxa

2010-11-21T16:10:00.000-02:00

Domingo sem ter o que fazer = desenho sem sentido algum.

Ruiva

2010-10-16T12:18:00.004-03:00

Toda vez que eu tenho vontade de parar de desenhar, surge algo/alguém que me impede.
Desta vez foi o dinheiro de um retrato que fiz sob encomenda.
Por sinal... é esse aê, no post.

Definitivamente, desenhar é um vicio pior que uma droga.

BYE BYE

Amadurecer

2010-10-10T18:44:00.002-03:00

Amadurecer significa desfrutar das coisas que o amor oferece:
Compartilhar o silêncio e não um beijo ou saber que a pessoa está ali, ainda que não esteja ao seu lado.

My girl and me

2010-10-03T20:15:00.000-03:00

Under the shade of a big tree,
I'am hypnotized and carefree.
Rolling my fingers through the desk,
And I don't need nobody else.
In this world.
Just me and my girl.
My girl and me.

A fantasia

2010-10-03T16:49:00.005-03:00

O Rapaz se perguntou e não pela primeira vez.
"Será que chegara o dia em que o sentimento tornou-se tão intenso que se fazia insuportável?"
A distancia da moça, cada minuto longe.
Isso se fazia insuportável.
Se pudesse recuar no tempo até a manhã em que a viu, pela primeira vez, acordar.
Desejava trazer o corpo dela para perto do seu.
Se ouvesse uma maneira, ele o faria.
Não havia dúvida.
Nunca ouve.
Mas, com o passar dos dias, dos minutos, a saudade, em vez de diminuir, aumentava.
A distância, cada segundo longe, tornava-se uma incerteza que não parava de pulsar.
A incerteza de que o sonho seja apenas sonho e o real não exista.
Lembra.
O rapaz lembra de quando a tomou nos braços, naquela noite.
Tomou-a nos braços enquanto Charlie Sheen tagarelava na TV do quarto.
A luz bruxuleante do aparelho invadia o ambiente.
Aconchegante, sob o edredon, o rapaz sentia o cheiro da moça.
O cheiro do quarto, do edredon novo, dos cabelos não lavados dela.
Os pés enroscados em uma briga que ninguém quer ganhar.
A pele dela gelada como sempre.
E os lábios dela roçaram os dedos do rapaz.
Ele a tomou nos braços.
Mas o mundo é duro e não pode mais proporcionar isso.
A fantasia.
O desejo.
A falta que ela faz, a noite, ao seu lado sob os cobertores.
Tudo o que o rapaz pode fazer é lembrar daquilo que não tem.
Talvez, jamais haverá de ter outra vez.
E há muito faz falta.
Sente que deveriam poder estar sempre juntos.
Sempre.
E fazer caminhadas sob velhas árvores.
O rapaz queria acompanhar o lento surgir das rugas no rosto da moça.
Saber quando cada uma delas apareceu.
Queria que vivessem juntos.
Que tivessem esperança juntos.
Ela é a esperança dele.
A moça.
Ele a tomou nos braços - desejava gritar EU TE AMO, para os quatro cantos do mundo - e, se soubesse que, para abraçá-la novamente, teria de enfrentar todo o mundo ao ponto de abrir mão de sua própria vida, ele o faria.
Sim!
Ele o faria!
Haveria de sacar a espada e partir para a luta, nem que isso lhe arrancasse o último frescor de ar de seus pulmões.
Nem que seu coração deixasse de bater sob o peito.
Lutar e conquistar ou tombaria em campo de batalha.
Esse era seu sentimento.
O sentimento do rapaz pela moça.
Um rapaz que moveria céus e terra para dormir ao lado da moça amada, uma vez mais.

Nem parecia.

2010-09-21T15:03:00.003-03:00

Sou dela.
Por que ela me aguenta.
E acredita.
Nos detalhes.
Pequenos e simples detalhes.
O dia a dia.
Os olhares.
A amizade.

Caminhando debaixo da chuva.
Um beijo certeiro.
Poucas palavras fazem sentido por debaixo do cabelo.
Alguns minutos na minha cama.
Resultam em carinho, calma e compreensão.

É por isso que eu sou dela.
Porque com ela sou feliz na maior parte do tempo.
O que não é fácil.
Nem parecia.
Para mim.

Um amor que de tão enorme,
faz me pequeno outra vez.

Asia

2010-09-08T14:20:00.000-03:00

Terra molhada

2010-09-06T15:53:00.003-03:00

Lembrei da chuva caindo aos Sábados.
Quando olho para ela, à chuva, sinto o cheiro dela, a moça.
É como o odor da terra molhada das gotas d'agua que descem do céu.
Sincero.
Marcante.
Assim é como sinto a moça.
Gostaria de ter lhe dito essas palavras, no dia em que saímos pela primeira vez.
Gostaria de ter lhe dito essas palavras, no último dia em que nos vimos.
Mas a força do tempo é implacável.
A coragem é fraca ao ponto de deitar-se sobre o lençol e jamais levantar.
A coragem adormeceu.
O tempo passou.
A chuva não cai mais.
Agora é o sol em céu azul que se faz presente.
E ao olhar para este sol, sinto como se o coração da moça se afastasse.
Meus dedos parecem pequenos demais para tocá-la.
Minha alma distante demais da alma dela.
Como a chuva, a frieza não cai mais.
Sob este céu, sinto que a perdi para sempre.
Não seu corpo.
Não sua amizade.
Nem seu beijo.
Mas seu coração.
O amor, sentimento tão frágil, parte-se aos mil pedaços.
Agora, resta somente uma coisa a fazer.
Juntar seus micro-pedaços e plantar novamente.
Fazer florescer e gerar frutos.
Algo dentro dela se perdeu.
Talvez, e apenas talvez, possamos reencontrar o que foi perdido.
E talvez, e apenas talvez, esse sol irá embora e a chuva retornará.
E sob a chuva, sentirei o seu cheiro novamente.
Sincero.
Marcante.

Começos

2010-09-06T13:29:00.000-03:00

por Vanessa Bastos

Um amor.
Um amor capaz de adentrar a incerteza de que um dia seria correspondido.
E essa dúvida paira no ar e permanece no coração do rapaz até que um dia acontece uma explosão desse sentimento, não consegue mais apenas segurá-lo no peito, tem que fazer algo para se libertar dessa angustia que já dura há algum tempo.
Ele por sua vez, mediante os fatos daquela semana perfeita, se sente obrigado-o a convidar aquela menina, que o vê como um amigo e que para ele é muito mais do que isso para sair.
Na visão daquele rapaz ela significava muito além da amizade que os dois construíram e cultivavam a cerca de dois anos.
Ela significava sim, paixão, tesão, espera, intocabilidade.
Enfim, sonho.
Sonho de graça, beleza, desejo de um dia poder tocá-la, sentir seu cheiro, seu coração batendo junto ao dele e não mais somente enaltecê-la como fazia todos os dias enquanto ela estava ao seu lado.
De repente voltou à realidade, onde tudo era diferente do que havia imaginado.
Na mente dele a figura da insegurança que o assombrava há muito tempo se fez presente novamente e se fizeram inúmeras perguntas com o tão famoso “se” (se isso, se aquilo).
Entretanto, nem isso foi capaz de detê-lo naquela fatídica noite e num rompante de coragem com misto de medo causado pelo receio de ser rejeitado tomou fôlego, caminhou lado a lado daquela que um dia sonha em chamar de sua, e agora sim a convidou para sair.

– O que você vai fazer sábado? Perguntou ele como se enfrentasse um pelotão de tiro tamanho era seu nervosismo.
– Sábado? Nada. Respondeu ela sem dar muita importância.
– Quer ir ao cinema comigo? Perguntou ele agora um pouco mais tranqüilo, mas ainda sim temeroso.
– Pode ser. Respondeu ela com a mesma veemência da primeira pergunta.

Foi assim o breve diálogo que a partir daquela quinta-feira mudaria as vidas dele e dela por completo.
Tenso por parte do rapaz e sem preocupação por parte da moça.

Sonho/Pesadelo

2010-09-04T23:20:00.000-03:00

por Vanessa Bastos

Tudo estava maravilhoso.
Foram três meses e vinte e quatro dias de puro amor, carinho, lealdade, paixão, tesão, fidelidade, respeito, entrega, cumplicidade...
Enfim, tempos bons de uma relação única, um encontro de duas almas que se encontraram, se reconheceram, se complementaram, decidiram ficar juntas e querem se tornar uma só.
Se não de corpo, pelo menos de alma.
Era um sonho, quanto mais o tempo passava mais essas duas almas irradiavam um entendimento sem igual, poucas vezes antes visto.
Todos que os viam percebiam que eles transpareciam luz, felicidade como se estivessem juntos havia muito tempo, plena era a harmonia que tinham e a sintonia entre eles.
Porém, como nem tudo são flores, a parte ruim deu as caras.
Se foi cedo ou tarde não se sabe.
Afinal, relacionamentos não são iguais, cada um tem a sua fórmula.
Já na relação em questão essa coisa ruim apareceu durante um sonho da moça numa noite de setembro.
Sonho esse que mais tarde se tornaria pesadelo, visto que os sentimentos experimentados naquela fantasia se materializaram no coração da moça e lá ficou enraizado.
Isso porque quando se pressente que o amor da sua vida não lhe quer nem ao menos como inimiga, e sim lhe trata com total indiferença, o pior dos sentimentos.
E era exatamente assim que ela se sentia, abandonada por aquele que amava com fervor e devotava seus maiores e melhores sonhos e pensamentos.
No pesadelo da moça, não era o fato dela ser a outra, a amante daquele que era seu namorado na vida real que a incomodava.
Isso era mero detalhe e se o sonho fosse só isso, passaria despercebido como um sonho bobo ao coração dela.
O que a deixava perdida, vazia e sem chão foi não só ver como sentir a maneira que ele cultivava e venerava um amor, o mais puro e intenso dos amores do mundo a uma terceira pessoa não a ela.
Naquele momento, no sonho/pesadelo, a moça teve a exata dimensão disso quando olhou bem fundo dentro dos olhos de seu amado e sentiu um arrepio percorrer toda a espinha - não de tesão como aqueles que ele provoca na vida real quando estão juntos, mas de desfalência do corpo, da alma por ele estar totalmente vulnerável e a mercê daquela outra moça.
No fim, sabia que aquele era apenas um simples sonho/pesadelo que tivera e que não deveria dar bola.
Sabia também que era bobagem ficar mal, pois no mundo real, bem ali ao seu lado havia o namorado.
Namorado esse que a moça não podia duvidar do amor dele por ela nem por um segundo, pois esse já tinha dado mostras que tinha verdadeira adoração por ela.
Contudo, ela ainda sentia que faltava algo para esquecer de vez toda essa indisposição.
Percebeu então, que tudo o que ela queria era sentir-se – nem que fosse um grão de arroz, tão amada e desejada quanto aquela que vira enaltecida aos olhos e no coração do homem que escolheu para chamar de seu.
Mesmo com ele ao seu lado e amando-a com toda plenitude do seu ser.

Real

2010-08-29T19:14:00.007-03:00

O rapaz está sentado na cama.
As costas apoiadas na parede.
A janela aberta pela metade sopra em vento gelado.
Os carros vão e vêm, lá fora.
Barulho e barulho.
Dentro do quarto, o silêncio.
Ao lado do rapaz, a moça está deitada.
Enrolada no edredom.
A mão sobre a perna dobrada.
A cabeça apoiada no urso de pelúcia.
Marrom.
Macio.
Grande.
A boquinha da moça fica meio aberta.
O cabelo comprido sobre os olhos fechadinhos.
O peito comprimindo e exprimindo.
O ritimo da respiração.
Ela está dormindo.
Bela.
Meiga.
Doce.
Sensual.
Real.
O rapaz a observa e não crê.
Não crê na existência da moça.
Ela está ali, deitada sobre sua cama.
Dormindo.
Existindo.
Ao lado dele.
O rapaz inspira.
Suspira.
Inclina-se com cuidado sobre a moça.
Não quer acorda-la.
Poe a mão sobre o peito.
Ouve o coração da moça.
Sente o sobe e desce dos musculos.
Aproxima a boca da testa dela.
Beija.
Suave e delicadamente.
Afasta o cabelo do rosto dela.
Volta a encostar na parede.
Joelhos dobrados.
Olhos fechados.
Marca bem a imagem da moça dormindo.
Como um animalzinho todo meigo.
Ele apenas ouve o som constante dos carros.
Da respiração da moça.
O som do silêncio do quarto.
Seu próprio respirar.
A sinfonia do simples existir.
E ali, existindo, de olhos fechados, surge a epifania da sua vida.
A compreensão de sua essência.
O significado seu.
E finalmente, no sabado, ele percebeu.
Estava sem um sonho para sonhar.
Surpreendeu-se.
Preocupou-se em seguida.
Ele acreditava que todos precisavam de um sonho para viver.
Naquele exato instante não tinha nenhum.
Isso bastou para gerar uma grande aflição.
Não sabe o que houve com seus sonhos.
Também, jamais pensara sobre isso.
Onde foram parar?
Estão todos mortos.
Seus espítos idealizados vagando pelo universo.
Descarnados.
Os sonhos perderam a pele.
Travestiram-se de nada.
Foi no sabado que o rapaz notou.
Finalmente.
Seu coração abriu e os sonhos fugiram.
Todos eles.
Se é que um dia realmente existiram.
Tudo o que sobra é uma carcaça vazia.
Oca.
Inútil.
Pronta para ser jogada fora.
No lixo.
A moça se mexe.
Encolhe os ombros.
Recolhe as mãos para mais perto do rosto.
O rapaz torna a abrir os olhos.
Vê a moça outra vez.
Agora, sente-se diferente.
Sem sonho.
Sem idealização.
Apenas o sentido.
Sentimento.
Percebe o sentimento pulsante e vibrante no fundo da sua alma.
A moça emoldurada para uma eternidade.
O sentimento substitui o sonho.
O sonho morreu.
O amor nasceu.
A partir da paixão.
Por ela.
Sonho.
Com ela.

O encantamento nunca se perde

2010-08-17T14:10:00.002-03:00

Paixão.
Duas pessoas.
Dois corpos.
Duas emoções.
Um sentido.
Encanto.
Encanto é ter uma certeza imensa dentro de si, apesar de tudo e de todos.
Encanto é passar horas deitado na cama.
Ou no chão, na relva, na praia, com o outro.
É contar histórias e rir até chorar.
Encanto é achar que o outro é perfeito mesmo sabendo que isso não existe.
O encantamento inflaciona os sentimentos.
Estimula a pele.
Aquece-nos.
Muito.
Por vezes demasiado.
E, por mais que se queria, o encantamento nunca se perde.

È claro que eu acredito em fabulas.
E porque não?

Apenas duas palavras

2010-08-13T11:30:00.003-03:00

A luz azul do telefone não surge.
Espera e não há sinal.
A angustia urge.
A culpa é verdadeira.
Sem ser rude ou grosseira.

A dúvida cresce e espalha-se.
Ferve duas dúzias.
Traz apenas choro.
Apenas choro.
Na noite.

Disse palavras de inconvêniencia.
Ignora a tranquilidade dela.
Como felicidade num espelho em pedaços.

Tudo o que queria era pronunciar duas palavras.
Disse apenas que ela devia ir embora.
Apenas duas palavras.
Era isso o que queria.

Faze-la sentir outra vez o arrepio ao sabor de Coca-cola.

Haikai em dias tristes

2010-08-11T13:47:00.000-03:00

A moça na chuva.
Sente-se o gosto da uva.
Beija... o amor meu.

Biografia

2010-08-07T16:33:00.003-03:00

Eu ainda sou desconhecido, ignorado e inútil, por isso sou incapaz de soltar as amarras, tirar os sapatos e dançar na grama.
Mas eu sou um sujeito de sorte. Um dia qualquer, serei atingido por uma bala perdida e minha cabeça irá estourar jogando miolos podres ao vento.

Todo seu clímax ao mundo.

2010-08-04T19:28:00.006-03:00

O vento invernal bate na janela e faz o vidro balançar.
Está frio lá fora.
Ali dentro, quente.
Ela tem um pescocinho lindo.
Os dedos do rapaz deslizam suavemente pelas linhas formadas pelas veias do pescoço da moça.
Ela inclina a cabeça.
O cabelo movimenta-se.
Ele afasta uns fiozinhos desgarrados.
Aproxima a cabeça e beija-a exatamente abaixo do queixo.
Tão bonitinho aquele queixo!
O rapaz e a moça estão deitados na cama.
A cama é bastante baixa, estrategicamente colocada abaixo da janela, encostada na parede.
A parede esta úmida.
Efeito do tempo frio de inverno.
O vidro da janela está embaçado.
O vapor faz desenhos surreais naquela superfície.
Lembra um mapa de continente imaginário.
Inexistente.
A dor no pé do rapaz é inexistente.
Ele está tão focado no pescoço lindo da moça que a dor se foi.
Os dois estão deitados.
Ele, com sua perna machucada estica sobre um cobertor fofinho.
Precisa manter o pé no alto para ele não inchar.
Ela, com as mãos descansadas sobre o vente.
Mãozinhas geladas inclusive.
Os pés também.
Sempre estão gelados, mesmo no verão.
Segurando suavemente o pescoço dela, o rapaz desliza a ponta da língua deste o inicio dos ombros até o limite da orelha.
A moça solta um suspiro.
Fecha os olhinhos.
Inclina mais a cabeça.
A boquinha está entreaberta em um sorrisinho.
Deixa os dentinhos à mostra.
O nariz esbarra no brinco.
Ele ri baixinho.
Ela passa mão no cabelo.
A boca do rapaz se aproxima do ouvido da moça.
Uma mão feminina agarra a mão masculina que segura o pescoço.
Ele fala sussurrado.

Rapaz - Eu te amo.

O corpo da mocinha estremece.

Moça - Assim eu não resisto.

Guia a boca até perto dos lábios dela.
Pele com pele.
Romance com romance.

Rapaz - Você que é irresistível.

Ela sorri de canto de boca.
As maçãzinhas do rosto dela, tão salientes e meigas, esboçam uma expressão de desejo.
Olhos se abrem.
Ele olha.
Ela retribui.
Olho no olho.
Boca com boca.
Beijam-se.
O lábio inferior dela está meio machucado.
Rachado pelo frio de rachar.
A pelezinha solta esfrega-se no canto da boca dele.
Não sente.
Só sente o beijo.
Gosto de gloss.
Docinho e artificial.
Gostoso.
Tem um saborzinho ferroso devido ao lábio rachado dela.
Bastante macio é o jeito com que ela morde a boca dele.
Sorri.
Mergulha num beijo verdadeiramente intenso.
A língua brinca com a boca.
A saliva vai garganta adentro.
A boca brinca com a língua.
Língua brinca com língua.
Diverte-se.
Desta vez ele morde o lábio dela.
Um gemidinho.
A mão dele está firme na cintura dela, sob a roupa.
Três camadas de roupas.
Ela segura forte no ombro dele.
Joga seu peso para frente.
Afastam as bocas.
Olhar dela o faz tremer.
Tenta desviar, virando a cabeça.
Inesperadamente, a moça lambe a boca do rapaz.

Rapaz - Sabe que assim eu não resisto né?
Moça - Quem disse que é para resistir?

Ele ri nervosamente.
Sente a vontade dele se expandindo.
Arma um arco com a calça.
A mão dela pousa timidamente sobre o volume.
O rapaz Pensa.
A verdade é que ela é incrível.
Nunca sentiu tanto desejo por alguém.
A vontade transbordando para além da borda do comportamento.
O animal que acorda dentro de sua alma.
O lobo do espírito masculino que uiva e clama por movimentos repetidos.
Movimentos repetidos.
Ele põe seu joelho por entre as pernas da moça em movimentos repetidos.
Voltam a se beijar.
Mais intensamente do que antes.
Parece um selinho dado com força.
Pressiona os lábios contra os dentes dela.
Depois, algum tempo de pressão.
Ele passa a língua na gengiva da moça.
A boca fica meio adormecida.
A língua alivia o local que ficou meio dolorido.
Parece que o beijo fica com um gosto diferente.
O desejo se faz presente, para ambos.
As mãos percorrem os corpos um do outro.
Por todo lado se tocam.
O pé machucado ainda repousa cuidadosamente sobre o cobertor.
Os dedinhos miúdos massageiam a vontade dele sobre o tecido.
Os dedos dele são mais ousados.
Até cruéis.
Atacam sem pudor ou vergonha os botões da calça jeans da moça.
Entram por sob o tecido grosso.
Encontra a calcinha e a ignora.
Vai mais além.
Em contato com a pele, desbrava audaciosamente a intimidade dela.
Primeiro sente os pelos cortadinhos e bem cuidados.
Depois explora os vãos entre as pernas.
O rapaz delicia-se em fazer sua mão acariciar o espaço venusiano feminino.
Ela contorce o tronco.
Entreolham-se.

Moça - Safado.

O rapaz aproxima seu rosto do rosto dela.

Rapaz - Safada. Deliciosa.

O rostinho lindo transborda exitação.
Desejo.
O desejo de arrancar-lhe a roupa furiosamente e entregar-se a toda sorte de vontades primordiais.
Sexuais.
Ela está entregue.
Faz o serviço nela, primeiro com os dedos, mas não é o suficiente.
Para ela nunca é o suficiente.
Necessita de mais.
Muito mais.
Ele sede a seus instintos.
Agarra as laterais da calça.
Puxa.
A moça levanta as pernas para facilitar.
Tira o jeans e joga para fora da cama.
Ela está envergonhada e com excitação ao mesmo tempo.
Ele está empolgado como poucas vezes já estivera.
Vai até a calcinha e também a puxa.
Joga longe.
Agora ali está ela.
A moça.
O foco da vontade dele.
Respirando mais rapidamente.
Encolhe-se.
Afasta as pernas.
Pouco a pouco a cabeça do rapazote desaparece abaixo da cintura dela.
Fecha os olhos.
Entrega-se.
De bom grado, fica a mercê de tudo o que ele pode fazer com sua boca.
Agarra a bunda dela com força.
Macia.
Encosta a boca na verdade dela.
Dá-lhe um banho.
De língua.
De prazer.
De paixão.
Paixão que termina na eternidade do fogo dele.
A respiração ofegante dela.
O ar expirado pela boca inquieta dele.
Faz arder a intimidade da moça.
Como chamas.
Lava que explode do vulcão
Aquela gruta molhada que se perde em contorções de volúpia.
O quadril dela move-se constantemente.
Quase afoga o rapaz de tanto que se esfregam.
A boca dele e a intimidade dela.
Ali, totalmente sem defesas, livre de todo o mundo que existia fora daquela cama.
Soltando seu prazer, seu desejo.
Liberando seu tesão na noite, bem ali, com a cabeça do capaz entre suas pernas.
Ela se contorce mais rapidamente.
O abdômen se contrai.
Com força, a moça segura as mãos dele com força.
Num murmúrio de prazer, os dois joelhos dela se juntam.
Forte, prendem a cabeça dele ali.
Ficam assim por um bom tempo.
Tempo o bastante para ela prover todo seu clímax ao mundo.
É fogo.
Chama de uma paixão.
A lava do vulcão primordial.
E fica assim.
Respiração ofegante dela.
Sorriso safado dele.
Exausta.
As pernas amolecem.
É normal depois do orgasmo ardente.
Ela está sem fôlego.
Tornam a deitar grudadinhos.
Pertinhos.
Bem pertinhos.
Ela está satisfeita.
Ele está com um membro rijo.
Ele sente o pé arder.
Terríveis facas imaginárias perfurando aquele seu pedaço do corpo machucado.
Agarram-se.
O rapaz ainda sente o gosto dela.
Meio docinho e meio amarguinho.
Lembra o gosto de uma uva.
Daquela roxinha e bem redondinha.
A inesquecível uvinha que ele degustou.

Moça – Seu safado.
Rapaz – Quem manda ser tão boa.

Sorriem e beijam-se.
Poderosamente.
Beijam-se.
Beijo.
Poucos prazeres físicos podem ser tão maravilhosos quanto o proporcionado por um bom beijo de quem se ama.
Beijo demorado.
Intenso.
Saboroso.

A sina da segunda-feira

2010-08-02T14:17:00.003-03:00

O Tempo está frio e calmo.
Quando se olha para além da janela, vê-se o céu.
Cinza enevoado.
A chuva não se faz presente.
O vento sim.
Esse está aqui.
Constante rajada gélida de vento.
Bate na janela.
Ela balança.
É oficialmente o segundo dia de Agosto.
O Inverno segue firme e forte.
É o primeiro dia útil.
A volta da rotina.
Trabalho.
Faculdade.
Médico.
Tudo de volta.
A sina da segunda-feira é ser um dia util no inverno.
Um dia que acaba com as férias.
Com a paz de poder estar deitado em uma cama até tarde.
Com a chance de não sentir frio.
De ficar enroladinho no cobertor.
É tudo o que o rapaz queria.
Vai ficar querendo.
Frio e calmo dia.
Logo finda.

Ao pé de seu ouvido

2010-08-01T13:26:00.003-03:00

O dia é frio.
Sua perna dói.
Um unico desejo existe no coração do rapaz.
Ouvir a voz dela pelo telefone, apenas para ouvir o "Eu te amo" ao pé de seu ouvido.

Para viver e viajar além do vidro da janela.

2010-07-30T19:39:00.001-03:00

Fortemente inspira o ar pelo nariz.
Tranca nos pulmões.
Ele levanta a cabeça do travesseiro.
A perna ainda dói.
O rapaz deitado tenta esticar a perna mas ela ainda dói.
Está com ela levantada, apoiada em um cobertor fofinho.
Imobilizada.
Mas não faz diferença.
A dor não vai embora.
Ele tenta ajeitar a perna para ficar mais confortável.
Imediatamente desiste.
Sente uma picada muito forte no tornozelo.
O músculo do lado direito puxa.
A sensação é a de mil agulhas perfurando sua pele, penetrando na carne e rompendo a casca óssea do pé.
Dói.
Muito.
O rapaz desiste de se mover.
Descansa a cabeça no travesseiro.
Expira.
Faz um barulho rouco quando solta o ar.
Inspira.
Expira.
Relaxa o corpo.
Não ousa se mexer outra vez.
Olha para o teto.
Branco.
Os ombros estão tensos.
Duros.
A dureza dos ombros faz com que os braços vibrem.
Cada dedo treme como se fosse um mini-terremoto.
Dez mini-terremotos fazem o rapaz ranger os dentes.
Nervoso.
A dor não vai embora.
Ele está tenso.
Não é somente o ombro.
Todo o corpo está firme.
Fecha os dedos da mão.
Depois abre.
Fecha.
Abre.
Continua tremendo.
O rapaz fecha os olhos por um momento.
Respira fundo.
Tenta acalmar o corpo.
Difícil relaxar com a dor das agulhas invisíveis que insistem em perfurar seu pé.
Abre os olhos.
Vê.
O teto do seu quarto.
Branco.
Pensa, que se focar sua atenção em algo, não sentirá mais dor.
Sua mente irá distrair o corpo de seu flagelo.
As agulhas invisíveis e os mini-terremotos desaparecerão.
Não para sempre, mas ao menos até o horário de tomar sua medicação.
Foca sua atenção no teto branco do seu quarto.
Fecha os dedos da mão com firmeza.
Esquadrinha o ambiente com os olhos.
O Rapaz não quer mover a cabeça.
Primeiro percebe a sombra, a parte mais escura do teto branco.
A sombra provém da janela aberta na parede a sua direita.
Apenas parte da janela fica aberta.
A outra metade está sempre fechada.
Metade do vidro é meio rachado.
A borda é de alumínio.
Metade sempre fica fechada devido as persianas.
Elas também são de alumínio.
O rapaz pensa o quanto isso é pobre.
Abre os dedos das mãos.
Um por um.
Devagar.
Não está tremendo.
A mente distrai o corpo de seu flagelo.
Continua.
Olha bem para além da janela.
Para além do vidro.
O melhor que pode ver dali, deitado, são as nuvens.
Movendo-se muito lentamente, um milímetro por vez, no céu meio cinza meio rosa.
Talvez um milímetro seja muito para a movimentação de uma nuvem.
Talvez seja menos.
O rapaz pensa nisso por um momento.
A movimentação das nuvens do céu.
É como o seu estado atual.
Funciona igual.
Movimentar o corpo pouco a pouco.
Milímetro a milímetro.
Pedaço por pedaço.
O mundo do outro lado do vidro da janela está livre para se mover.
Talvez, pouco a pouco, o rapaz também possa estar.
Basta tentar acompanhar o movimento da nuvem.
Continuo.
Inexorável.
E inexoravelmente, o rapaz tenta erguer o corpo.
Respira forte.
Levanta a cabeça.
A mente não vai mais conseguir distrair o corpo.
Ergue as costas do colchão.
A dor vem sem cerimônias.
Como um carrasco sem clemência, o músculo da perna puxa.
A dor no pé é muito forte.
Fecha os olhos.
Ignora a dor.
Seja forte.
Usa as mãos para se firmar e empurra o tronco para traz.
Encosta na parede.
Ajeita o travesseiro nas costas.
Expira.
A dor é forte.
A lateral do pé e o tornozelo latejam.
As agulhas invisíveis avançam até a raiz dos ossos.
Dói.
Bastante.
Fecha os olhos.
Relaxa os ombros.
Os braços não tremem.
O terremoto pessoal se foi.
O segredo foi distrair o corpo com a mente.
O rapaz pensa que o segredo é a mente.
Sempre a mente.
E, naquele quarto, preso pela dor na perna, o rapaz nada tem além de sua mente.
Ela, assim como as nuvens, é impossível de prender.
Com a mente, o cérebro, à vontade, a imaginação, com tudo o que existe dentro de sua cabeça, o rapaz é livre.
Livre para vagar.
Para viver e viajar além do vidro da janela.

"Yes" é Sempre para Sempre

2010-07-16T15:25:00.003-03:00

I wrote this letter especially for you
To prove that my love is true
Never shall I kiss someone else's lips
Never will we make any boring trips

Meeting you was like winning the grand prize
Immediately, my heart rate was on the rise
Words cannot express
What I felt when you said 'yes'

We met each other, some time ago
Since then my love for you did only grow
You are my sweetheart day by day
I hope you will never go away

This I love you is for you, I hope you will like it
I am dying to see your reaction, that I will admit
This poem has come to an end
There are many more I would like to send

(admito, não tenho nenhum talento para fazer poemas)

Contrastes entre o feio e o belo

2010-07-11T11:47:00.002-03:00

As paredes do estúdio radiofonico eram fofinhas.
Estofadas para evitar que o som interno vazasse para as salas do outro lado da porta.
Ou para evitar que o barulho das salas do outro lado da porta entrassem no estudio, sem pedir licença.
Na verdade, o que importa, é que as paredes eram fofinhas.
A esponjinha cinzenta e ondulada do estofamento acustico da parede se desfazia cada vez que eu a tocava.
Meus dedos remexiam na fofura da parede e os pedacinhos de cor sem graça grudavam na minha camisa.
Eu espanava a sujeira com a mão em forma de leque e tornava a me encostar naquela parede macia.
Então tudo recomeçava.
Uma sinfonia silenciosa de peadacinhos fofos de parede e carne humana raspando em tecido de algodão.
Mas tudo isso também não importava.
Sério.
A voz, somente a voz, importava.
A voz dela.
Não ela.
A moça.
Alvo de meu amor, existindo do outro lado do vidro, a salinha de controle de audio, junto do técnico.
Não ela, ninfeta cunhada de maneira perfeitinha, toda miudinha, me observando atentamente com aqueles olhinhos meio esverdeados, como se soubesse tudo aquilo que eu pensava.
Talvez realmente soubesse.
Mas não era dela a voz.
O som que eu ouvia provinha das cordas vocais da mulher.
A mulher, de pé na minha frente, tomava toda a minha atenção.
Não por sua beleza.
Não pelas curvas do corpo ou os dedos misteriosos.
Criteriosos.
Nem pelos lábios sensuais por natureza, que mexiam-se com leveza ao pronunciar cada palavra.
Cada sílaba era música.
A mulher tinha mais idade do que aparentava e ainda mais idade do que as pessoas imaginavam.
Não era uma ninfeta como a moça.
Era mulher feita.
Embora mantesse o jeito alegre e verdadeiro da juventude dos vinte anos.
O jeito festeiro e divertido.
E ainda melhor era a voz.
A locução estava perfeita.
Fazia-nos sentir como se estivessemos em uma noite de inverno, debaixo da luz da lampada do poste.
Toda a cronica destilava por sua garaganta como vinho tinto.
Agraciava meus ouvidos com a sincronia da melodia das Valkirias.
O texto trágico, exagerado, contornado pela macies e precisão do som emitido pela mulher.
A combinação provinda dos contrastes entre o feio e o belo.
A beleza dela e a feiura dele.
Do texto.

Amarelinho

2010-07-09T23:05:00.002-03:00

Post sem sentido da semana.

Anjinho do lado esquerdo - E me faz pensar... Qual será o post mais legal do blog? Existe algum?
Diabinho do lado direito - Provavelmente não.

Céu de fim de tarde

2010-07-06T13:58:00.003-03:00

Será que és tão feliz quanto aparenta?
Como pode ser assim?
Tão completamente satisfeita?
Olhe bem para os meus defeitos!
Será que devo colocá-los em ordem alfabética para você?

O monstro sonha

2010-06-22T15:12:00.000-03:00

Um monstro vive sozinho junto as ruínas de um velho castelo.
As ruínas ficam na encosta de uma montanha.
É um castelo pequeno.
O monstro é jovem.
De presas amarelas.
Olhos vidrados.
Enormes chifres.
Juba leonina.
E a montanha não é a mais bela nem a mais impressionante do mundo.
O monstro cuida dos restos do castelo decrépito.
Embora em atos, o monstro seja considerado vil e cruél.
Cometedor de crimes e violencias.
Ele tem, essencialmente, um bom coração.
E tudo transcorre em paz e quietude nas ruínas guardadas pelo monstro.
Em uma manhã, as nuvens tomam conta do céu.
Cobrem o topo da montanha.
São nuvens escuras e pesadas.
O monstro não ficou surpreso quando a chuva caiu.
Sua força é tão grande, que entorta os galhos das árvores.
Achata as rosas e violetas.
Tulípas e crisântemos.
A criatura está acostumada ao clima na encosta da montanha.
Ele continua sentado no chão de pedra.
Pincel na mão.
Roupa suja de tinta.
Entretido com pinturas que fazia e que tanto amava.
Imóvel.
Não se moveu nem quando os raios começaram.
São seguidos.
Brancos.
Ofuscantes.
Uma sequencia de trovões altos e profundos se faz ouvir.
Parecem vir do coração da tempestade.
A chuva dobra de proporção.
Torna-se enorme.
Incontrolável.
Raios e trovões.
Chuva insensante.
Como o bater de pequenos tambores.
Centenas deles.
E os trovões são tão altos que o monstro mal pode ouvir qualquer outro som.
Mas outro som se faz ouvir.
O som de um choro.
Feminino.
Se faz ouvir acima do trepidar dos pingos d'agua.
O monstro escuta alguém soluçando.
Sai para o pátio de lajotas quebradas.
Vê, deitada no chão, uma moça encharcada pela chuva.
Suja pela terra.
Mole feito sopa.
Suas roupass estão molhadas.
Estão grudadas ao corpo.
Lembra uma segunda pele.
O monstro surpreende-se.
Fica pasmo ao tomar consciencia da beleza e do corpo da moça.
Em toda a sua maldida vida de solidão, nunca vira, e apenas sonhara, com tamanha perfeição.
As curvas femininas, longilíneas no quadril.
A baixa estatura.
Os ossinhos pequenininhos e os dedinhos finos.
A brancura da pele.
A fragilidade e graça das linhas do corpo.
Os olhos brilhantes.
Castanho-esverdeados.
Prontamente a ajuda a se levantar.
Caminha ao lado dela até o centro das ruínas, abrigando-se da chuva.
Ela deita sobre umas poucas amolfadas.
Desajeitadamente.
Todo o seu corpo treme de frio.
A criatura acende o braseiro para esquentar a pobre moça.
A moça encolhe-se.
Os braços envolta do próprio peito.
Olhos fechados.
Tremendo.
Pareceu não tomar conhecimento da aparencia horrenda da criatura ao seu lado.
O monstro toca-lhe a testa.
Está queimando.
Febre.
Por compaixão, o monstro torce os cabelos negros da jovem.
E tira-lhe as vestes com cuidado.
Daixa-as secar diante do pequeno braseiro.
Admira o corpo nu da pobre moça.
Os seios redondinhos.
A pele macia.
Levanta-se.
Vai até um pequeno armário de carvalho e pega um cobertor.
Bem peludo.
Joga sobre a mocinha.
Aumenta as chamas do braseiro.
Ao ver ali, sob seu teto, tamanha beleza, o monstro sente o coração mudar.
Sente uma leveza jamais imaginada preencher o peito.
Respira fundo.
Não sabe o que fazer pela moça a não ser esquentá-la.
Então, aproveita o que sente, e pega seu pincel do chão.
E então mistura o que resta de tinta.
Começa a expressar seu coração ali, nas grandes pedras sujas que formam o piso do salão.
Esparrama a tinta e desliza o pincel.
Pinta.
Embeleza.
Cria.
Observa a moça.
Tão linda.
Unica.
Maravilhosa.
E traças suas tão perfeitas linhas no chão.
Sob a luz do fogo.
Ao som do trovão e da tempestade.
Como música a tinta toma forma em linhas e cores.
Em amores.
Dores.
A desesperança da moça.
Seu semblante tão preocupado.
Cabisbaixo.
Enrolada em cobertor.
Agoniada.
Molhada.
Desemparada.
O monstro, desacostumado com a afetividade humana.
Com a presença do semelhante.
Tenta decifrar a mente da moça.
Enigma enorme.
Ele sente que muda.
Sua mente.
A maneira que vê a si mesmo.
A maneira que vê o outro.
Pensa.
Ele traduz ela em arte.
Sua pele fria como gelo.
Bela como uma rosa.
O gelo é branco.
A rosa vermelha.
E a beleza dela adentra o coração dele.
Naquele outono eterno o monstro sobre a montanha mudou.
Sente algo novo.
Enamora-se.
Está apaixonado pela moça abandonada em seu pátio.
Não sabe quem ela é.
O que ela é.
Como chegou ali.
Mas sabe o que sente.
Ou pensa que sente.
Paixão.
E este amor traduzido em tinta vai, decerto, arrastá-lo para longe.
Como em uma corrente.
Demasiado forte.
Não tem escolha.
Não é possível.
Já não pode voltar atrás.
Só pode deixar-se ir com a maré.
Mesmo que queime.
Que comece a arder.
Mesmo que desapareça para sempre.
Uma última pincelada.
O fogo dança.
O trovão canta.
A moça treme.
O monstro sonha.

Jamais Terminei

2010-06-20T15:27:00.004-03:00

Talvez a única coisa que me atrai no jornalismo é sua capacidade de oferecer surpresas.
Principalmente quando você pretende fazer algo por sua própria conta.
Nada de professores.
Nada de editores.
Livre.
Quando você trabalha com livre arbítrio, tudo pode acontecer.
Tomar rumos que você nunca esperou.
Sempre lembro de Jornalismo Gonzo quando penso nisso.
O que pode ter mais surpresas do que histórias contadas com subjetividade e canalhice?

Enfim...

O desenho desse post tem a ver com isso.
Foi feito durante uma entrevista para uma reportagem que jamais terminei, faz mais de 1 ano.

Esse post foi um desabafo pessoal.

Sem mais.

Ali, no coração

2010-06-19T17:59:00.005-03:00

O rapaz encheu-se de desejo desde o primeiro instante em que a notou.
Há pouco, soube que era recíproco.
O desejo.
E isso o fez sentir como se fosse o rapaz mais feliz do mundo.
Do mundo dele e do mundo dela.
O faz realizado.
Não vê a hora de te-la em meus braços.
Conta as horas.
Minutos.
Segundos.
Leva-la para passear.
Brincar com ela.
Beijar
Brigar.
Tocar.
Ensinar.
Com todo encanto!
E amor nunca faltará a ela.
Pois isso transborda.
Ali, no coração.
Em casa.
Tem tanto, mas tanto…
Que nem pensa em dosar!

Da iniciativa dela

2010-06-18T12:08:00.002-03:00

Entra no Shopping.
Deixa a chuva para trás.
O rapaz passa as mãos pela cabeça.
Os cabelos molhados pelos pingos d'agua caidos das nuvens.
O tempo esta nublado e muita chuva derrama-se depois de rodopios no ar pelo forte vento sul.
A água que cai do céu em pingos tem sido uma constante dos últimos dias deixando o rapaz receoso.
Receio e medo de ela não aparecer.
Mas a moça não havia ligado para ele naquela tarde.
Nem enviou mensagem ou sinal algum.
Ela não desmarcou o convite.
Então ele veio, na esperança de um encontro entre amigos.
Ou algo mais.
Caminha em direção a escada rolante.
Não sabe exatamente onde ela está.
Então procura o cinema, afinal, foi esse o pretexto para o convite.
Um filme no cinema.
Muitas pessoas vem de lá e de cá e o rapaz anda a esmo.
Pega a escada.
A sua frente uma mulher.
Mais velha e de cabelos e trejeitos sem graça.
A mulher se faz imediatamente uma estátua à frente.
Parada no degrau que se movimenta.
Se faz acompanhar de uma criança de tenra idade ao colo.
A menininha está voltada para trás.
Olha fixamente o rapaz!
Nesta circunstância, impossibilitado de avançar ou recuar, o rapaz vê três opções possíveis:

1- Evitar contacto visual com a criança;
2 - Aceitar o desafio e confrontá-la com ar de mau;
3 - Armar-se em palhaço e entretê-la, ainda que discretamente.

Ele pondera seriamente sobre o assunto.
O problema é que, seja qual for a opção que tomar, a criança pode chorar.
E se desata a verter-se em lágrimas, o rapaz está tramado.
Tenha ele culpa ou não.
Será imediatamente alvo de um olhar desconfiado do adulto que a transporta.
A pessoa que o antecede nas escadas procura, por qualquer forma, mostrar-se alheio a qualquer responsabilidade pelo choro da criança.
Resolve o problema.
Tenta converter seu rosto em uma carranca simpática a criança.
Não deu tempo.
Olha rapidamente ao outro lado.
Em cima, no andar de destino das escadas rolantes, a apenas alguns passos de distancia, ela está esperando.
A moça.
Está lá, esperando por ele.
Ela não desmarcou.
Não evitou encontra-lo.
Aceitou o convite e compareceu ao encontro.
Um encontro entre amigos.
Para ela.
Uma pontinha de esperança.
Para ele.
O rapaz entra em agonia.
A escada demora e a estatua a sua frente não se mexe.
Espera a lentidão da máquina.
A crinaça olha firmemente nos olhos do rapaz.
Desvia o olhar, sem paciência.
Finalmente, chega ao destino.
De maneira atrapalhada, desata a andar até sua amiga.
A moça está apoiada no parapeito do andar.
Olha distraidamente para o cenário abaixo.
Pessoinhas caminhando para lá e para cá, como formiguinhas, vivendo suas vidas.
Alheias ao momento que se desenrola.
O momento em que o rapaz aproxima-se da moça.
Ela, um perfeito portrait de petit, trajado com vestido preto amarrado com uma faixa da mesma cor, terminado e um laço delicado.
Faz seu gesto natural de boas vindas.
Os dedinhos levantados em um V de paz ou de vitória.

Rapaz - Oi.

A moça vira-se fnalmente.
Os bracinhos miudos estendidos a frente do corpo, mãos firmes segurando a bolsa.
Postura tímida.
Inclina a cabecinha para a esquerda e fala.

Moça - Oi.
Rapaz - Demorei muito?
Moça - Um pouco.
Rapaz - Faz muito tempo que você chegou?
Moça - Uns vinte minutos.
Rapaz - Ah!
Moça - Eu cheguei no horário.

Ela fala em tom de brincadeira.
Balança os cabelos a cada palavra expelida.
Ele fica vermelho.
A mão conçando a cabeça.
Os pés inquietos.

Rapaz - Eu também.
Moça - Não. Eu estava na hora marcada e você não.
Rapaz - Eu cheguei na hora certa, mas estava te esperando lá na porta.
Moça - A principal ou lateral?
Rapaz - Hum... não sei. A porta perto do ponto de ônibus.
Moça - Eu entrei pelo outro lado.
Rapaz - Puxa! E eu te esperando este tempo todo.

HA!HA!
HA!HA!

Ele ri forçadamente.
Ela sorri em resposta.
Os lábios torcidos para cima, as boxexinhas do rosto se erguem feito maças suculentas, os olhinhos se fecham pelo meio.
Belo e mágico sorriso.
O mais belo sorriso de espontaniedade que o rapaz já viu.
Ele aproveita e se aproxima.

Rapaz - E então?
Moça - Então?
Rapaz - Achei que você não fosse vir.
Moça - Por que?
Rapaz - Pela chuva e pelo frio.
Moça - Bobagem. Você marcou e eu vim.
Rapaz - Simples.

Ela olha para os lados.
Agora para baixo.
O cabelo comprido movendo como a corrente de um rio.
Ele olha no relógio.
Torce a boca.

Rapaz - Melhor a gente ir.
Moça - É?
Rapaz - Sim,o filme já vai começar e a fila está grande.

A moça vira-se e vê a enormidade da fila para comprar o bilhete.
Pessoas saindo até para fora do espaço do cinema.

Moça - Nossa! Que fila!
Rapaz - Eu deveria ter chegado mais cedo.
Moça - Nem tinha visto a fila.
Rapaz - Vamos.

Faz um movimento e bota as mãos no bolso.
Ela o segue com timidez clara.
Na fila o rapaz observa a moça disfarçadamente.
As pernas bem fininhas, enfiadas em botas negras de cano alto.
O nariz terminado em uma curva com o piercing cravado na lateral.
As unhas recém feitas e pintadas em um azul água, lindo, lindo e lindo.
Durante a espera na fila falam sobre coisas triviais.
A voz dela falando da irmã somo uma caixinha de musica tocando La Traviata.
As mãos do rapaz firam uma água de tão fria e suada.
Sente como se fosse derreter de tanto nervoso.
Ela é especial.
Amigos.
Mas com a possibilidade de algo a mais.
Ao menos para ele.
Tem essa vontade desde o dia em qua a notou pela primeira vez.
Lembra como se fosse ontem.
A moça comendo a empada e bebendo de um refrigerante.
Os fiapos de frango desfilando queixo a baixo.
Foi o instante em que ele se apaixonou.
Esse convite foi a certeza da coragem de tentar.
Uma tentativa de expressão.
Tentativa de reação.
Paixão.
Ele compra o ingresso.
Não do filme que iriam ver.
Ele estava esgotado.
Teve de ser outro.
Mas o filme não importa.
O cinema não importa.
Apenas ela.
O momento.
A chance.
A vontade.
É o que importa.
As portas se abrem.
O escuro da sala de projeção se faz presente.
Sobem as escadas e procuram os acentos.
15 e 16.
Sentam.
O rapaz ajeita-se.
Ela olha para a frente.
Evita o olhar do rapaz.
O filme começa.
Escuro.
Barulhento.
Ela fala.
Ele não escuta.
La Traviata está sobreposta por a ACDC.
O rapaz responde qualquer coisa.
Ele somente quer olhar apara ela.
Para a boca dela.
A moça percebe.
Larga a mão ao lado da poltrona.
Encosta na mão dele.
O rapaz respira fundo.
O coração dispara.
Respira ofegante.
Toca nos dedos dela.
Frio.
A mão dela é fria.
Pouco a pouco, conforme o andar do filme, as mãos encostam-se.
Um gesto lindo.
Um gesto decisivo.
O rapaz não sabe o que ela está pensando.
Está com medo.
Treme.
O que a moça vai achar?
Tem medo de ser rejeitado por ela.
A moça não esboça reação.
Ele avança.
Entrelaça os dedos grandes dele nos dedinhos pequeninos dela.
Ela inclina a cabeça para mais perto do rapaz.
O rapaz trava contato visual com a moça.
Num subito, segura firme a mão dela.
A moça sorri.
Se aproxima.
Ela fala.
Ele responde.
Sente o ar tornar-se mais denso.
Calor.
Tremor.
Temor.
Sente o cheiro dela.
O cheiro do cabelo dela.
Encosta no ombro da moça.
A cabeça dele chega perto.
Da boca dela.
Se deixa levar.
A moça inclina o rosto.
Os lábios rosados entreabertos.
Dentinho branquinho a mostra.
Ele abre sua boca.
Encosta.
Contato.
Amigos em contato.
Faíscas de energia percorrem o corpo de ambos.
Os pelos do corpo se arrepiam.
Toca na maçã do rosto dela.
Macia.
Lisa.
Quente.
Os lábios em contato entregam-se em um beijo denso.
Intenso.
Linguas em contato.
Saliva.
Fluído.
O fluído da decisão.
O beijo define o caminho a se percorrer.
O contato fora feito.
Primeiro como amigos.
Agora amantes.
Ao menos, no instante do toque.
A possibilidade surgida da coragem dele.
Da iniciativa dela.
Dali o futuro é incerto, mas o momento, eterno.

Pátria em Junho

2010-06-17T15:55:00.001-03:00

Jong Tae-Se cai em lágrimas ao ouvir o hino de seu país.
Um frio enorme.
O atacante da Córeia do Norte, apelidado de “Rooney Asiático”, proporciona uma das mais belas imagens do jogo de estréia do Brasil na Copa do Mundo de 2010.
A emoção no choro do norte-coreano, é a emoção da estréia. Do peso de uma camisa. De uma pátria. Sem dúvida, o nervosismo da estréia foi compartilhado pelos jogadores brasileiros.
Estrear é lidar com isso.
O nervoso. A tensão.
Zero grau de temperatura.
É possível sentir o estado de espírito da seleção sem estar na África.
Totalmente visível.
Dunga quieto, com a língua para fora dos lábios, sobrancelhas arqueadas. Lúcio agoniado, dando bronca na individualidade de Robinho. Kaká com o rosto contorcido de decepção ao ser derrubado. O resmungo de Luiz Fabiano para o juiz.
Os olhos de Maicon voltados aos próprios pés depois de um chute perdido.
O peso do primeiro jogo fez a diferença.
Pesou tanto, que a seleção foi devagar. Sem movimentação. Parada pelo posicionamento dos zagueiros asiáticos.
A formação do Brasil de Dunga é previsível. Conhecido.
Desconhecido é a garra do adversário. Jong Tae-Se tem uma das coxas rasgadas pelas travas da chuteira de Lúcio, tamanha é a vontade de jogar.
Para a Coréia do Norte, esse zero a zero valia sangue.
Entre os jogadores brasileiros, Kaká ainda está sem ritmo de jogo.
O protagonista é Robinho. Sua "pedalada" destoa à partida. Dá brilho.
É quem tenta algo diferente.
O restante, chutes distantes, sem destino. Perdidos, rumo à arquibancada.
No primeiro tempo, o Brasil não acerta o gol dos norte-coreanos.
Eles, entretanto, têm o sentimento do conforto.
Chegam até Júlio César. O fazem trabalhar.
Sob o frio, de luvas e mangas compridas, o futebol brasileiro congela.
Sem alterações no intervalo, a seleção volta para o segundo tempo exatamente do mesmo jeito.
Luiz Fabiano se desentende com o juiz e com a bola.
O zagueiro Nam-Cho faz falta em Kaká. Isso anima os jogadores. Robinho esboça um sorriso. É uma posição muito boa. Com um gesto de mão, Michel Bastos se põe a cobrar.
Chuta para fora.
Tenta-se o ataque pela direita. No passe preciso de Elano para Maicon. A Jabulani percorre seu caminho por entre a defesa asiática.
Maicon chuta. Ou seria cruza?
O goleiro Myong-Guk faz esta mesma pergunta para si. Faz a escolha errada.
Maicon chutou.
Usa os dedinhos do lado externo do pé direito.
A bola faz curva no limite da linha de fundo.
O primeiro gol do Brasil, aos 9min do segundo tempo.
O jogador ajoelha e beija a aliança. É Abraçado por todos.
Respira fundo e fecha os olhos em gratidão divina.
Foi como uma injeção de animo para os companheiros.
Os norte-coreanos recuam e o Brasil domina o campo.
63% de posse de bola do Brasil.
Aos 26 minutos, Daniel Alves estava pronto para entrar. Conversa com o técnico, baixinho.
Espera.
Exatamente na hora, uma jogada se constrói. Robinho dá um passe perfeito, com jeito de moleque. Elano aproveita a chance acerta o gol.
2 a 0.
E ai deixa o campo.
Feliz.
Fez passe para gol e fez gol antes de ser substituído.
Em outra mudança, Ramirez entra no lugar de Felipe Melo.
Logo recebe o primeiro cartão amarelo do Brasil na Copa.
E quando se esperava mais um gol do Brasil, Yun-Nam, volante, domina a Jabulani fora da área, dribla Gilberto Silva, passa por Lúcio e chuta antes do carrinho de Juan.
Gol.
2 a 1.
Uma derrota.
Mas uma derrota suada, lutada. Para ser festejada após o apito final.
Ao termino de 90 minutos, o passo inicial da seleção foi dado. Mas ficou a sensação de ser um passo desajeitado. Bem pior do que se esperava. Contra a fraca Coréia do Norte, tem-se a obrigação de vencer bem. Era um jogo programado para fazer goleada.
E ela não veio.
Para o Brasil, o que veio foi esperanças.
Maicon.
Elano.
Eles salvaram o Brasil na estréia.
Eles são nossa esperança.

Estereofonia da Metereologia Emocional II

2010-06-13T11:58:00.002-03:00

Na rua 57, em um velho prédio de esquina, vive o pior violinista do universo.
Suas músicas são compostas, basicamente, de:

SCRETCHS
SPRINGS
SPRONGS
TRUNCH
CRONTH

Entre outras notas indecifráveis e agonizantes.
Oito pisos acima, no mesmo prédio, vive o compositor Cabral.
Nos meados do anos 70, ele deu rumo a uma aclamada carreira de maestro.
Também foi compositor.
É de sua autoria músicas tão populares como "Valsa da incompatibilidade" e "Sonata da rejeição".
Instalou-se na Rua 57 e no velho prédio de madeira com o intuito de fazer a obra-prima de sua vida.
A música absoluta.
A mais perfeita melodia da história da humanidade.
Ou assim era sua intenção.
Pois ao fim de 33 anos de dedicação irreparável não conseguiu nenhum progresso.
Não conseguiu fazer nada além de inutilizar resmas e resmas de papel.
Sua música era esterco.
Tudo a sua volta era distração.
Entretanto, uma das distrações tinha fundamento.
Um fenomeno acústico inexplicável.
Um som que sobe pela vibração do prédio através de oito pisos e cheguem até Cabral com incrível clareza.
O som do violino do pior violinista do universo.
No início, Cabral tentou acarpetar todas as paredes do apartamento.
Mas, diante do fracasso, conformou-se em coexistir com os SCRETCHS e SPRINGS vindos de oito pisos abaixo.
Cabral não consegue imaginar que a composição perfeita que tanto almeja já existe.
Embora jamais tenha sido escrita.
Ela existe há décadas dentro da cabeça das trigêmeas Maria, Pinta e Nina.
Elas vivem três andares abaixo com seus 92 anos.

Chinese

2010-06-05T19:35:00.002-03:00

Uma das melhores maneiras de aperfeiçoar o traço e a técnica é desenhando a partir de um modelo vivo. Melhor ainda, se esse modelo for seu amigo (amiga, nesse caso).

Eu adoro.
Sério.

O desenho acima é o mais recente desse tipo.

Sem mais.

Entre fiapos de frango e pedaços de massa.

2010-05-26T14:12:00.005-03:00

A primeira vez que a viu, estremeceu.
Na realidade, não foi a primeira vez que a viu, e sim a primeira vez que a notou.
Muito embora, isto não tenha a menor importância.
O efeito foi o mesmo.
Sentiu as pernas ficarem bambas.
A garganta secou.
Os dedos ageis endureceram.
O sentimento surgiu como uma descarga elétrica.
Não pediu licença.
Nem precisava.
Mas a ocasiao em que ocorreu, sem dúvida, ajudou.
Ela estava sentada no velho banco de metal, em frente ao barzinho.
Degustava uma empada.
Os dentinhos cortando delicadamente os fiapos de frango e pedaços de massa.
Farelos incontáveis manchando seu lábio rozado e desejavel.
As mãozinhas de dedos miúdos segurando com cuidado o guardanapo que envolvia o alimento.
Fechava os olhinhos de cor de mel a cada pedaço comido.
Não é possível dizer por quanto tempo ele a olhou e nem se o sentimento veio de imediato.
O fato é que o rapaz, em todo o seu esplendor mediocre, de calças pretas e oculos fundo de garrafa, apaixonou-se.
Incontávelmente.
Incondicionalmente.
Completamente.
Enlouquecidamente.
Apaixonou-se pela garota que comia uma empada em um banco de metal velho.
E demorou até reparar-lhe todo o resto de seu corpo.
Talvez pela estupefação da surpresa.
Ela usava uma simples blusa verde de tecido, nem frio e nem quente.
Deixava o inicio dos seios brancos a mostra em um decote comportado e sensual.
O cabelo preto e bastante longo, preso em um coque sem graça.
Seu pescoço, comprido e delgado, acompanhava e mostrava-se como uma torre de marfim em meio a uma savana.
Ele gostava.
Muito.
Depois, percebeu as pernocas finas que estendia-se até o tamanco de salto que dava-lhe mais altura.
Ele levou horas, ali, observando-a.
A moça, que comia e comia a empada.
E olhava para os lados e falava, entre os intervalos de mordidas mastigação.
Tinha uma outra moça a acompanha-la, muito parecida.
Talvez até fosse igual, embora a idéia de que fosse mais alta predominasse.
Independentemente da semelhança, o rapaz em toda a sua atenção, pensou que jamais havia visto moça mais sem graça.
A moça da empada, o objeto de seu desejo, parecia roubar-lhe toda a luz, toda a originalidade da outra.
E ambas conversavam.
Falavam bastante.
E conforme viu ela falar, notou que a menina parecia muito perdida.
Tinha algo no jeito de mecher a boca, misturando mordiscada no lábio e sorriso de canto de boca.
Meio educado e meio vazio.
A outra sorriu doce.
A moça terminou sua empada e limpou discretamente dois dedinhos com a lingua.
Levantaram da mesa, gesticularam em sincronia no pegar de suas bolsas e foram embora.
O rapaz finalmente moveu-se.
A emoção intensa foi desvanecendo aos poucos devolvendo a ele suas pacacidades normais de percepção de tempo.
E olhando ao relógio o tempo se fez presente, mostrou-lhe que era muito tarde.
Tarde demais, para escapar da paixão avassaladora da primeira vista sobre a moça da empada.

Esterofonia da metereologia emocional.

2010-05-26T11:04:00.002-03:00

A influência da metereologia nos estados emocionais é um fato cientificamente comprovado.
Em Maio o vento sopra de levante.
São rajadas abrasadoras e imprevisíveis.
O céu fica toldado de nuvens.
Gera-se uma atmosfera opressiva.
Desencadeia curiosas reações psicossomáticas.
O ritmo cardíaco acelera.
A transpiração intensifica-se.
As susceptibilidades ficam exacerbadas.
Ela provoca.
Ele reage.
E assim a música se cria.
Constrói.
A música dos corpos que se fundem a emoção provocada pelo tempo.
A intensa estereofonia da metereologia emocional.

No

2010-05-25T11:37:00.001-03:00

Será que irei aliviar nosso sentimento de culpa se eu disser que o verdadeiro culpado por não conseguirmos executar tarefas com objetos cotidianos, é o designer que o projetou?

Abstração

2010-05-23T19:13:00.002-03:00

Eu poderia ser a melhor pessoa do mundo.
Mas não sou.
Não culpo ninguém por isso.
Não tem como culpar.
É uma falha.
Não é tristeza.
É só inconformação.
Pois isso é o "abstrato".
O ato de não se conformar.
Não se conformar e também perder a vontade de mudar o mundo.
Mudar o seu mundo.
Sei que é errado deixar de agir.
Desistir.

Nada disso faz sentido.
E deveria?

Virtual

2010-05-22T16:55:00.001-03:00

Últimamente, tenho pensado que, talvez, o Céu esteja ligado ao mundo virtual, o cyberespaço.
Mesmo perdendo nosso corpo, permaneceremos vivos na rede.

Renovar

2010-05-21T15:46:00.002-03:00

A figueira firma-se como um velho ancião sobre a praça.
Ali, cinco moças se encontram na quase escuridão noturna.
A lua crescente iluminando seus rostos.
Flores esvoaçando no crepúsculo.
Vinham de vários lugares e destinos.
Dentre todas as mulheres, a mais alta passa suas mãos finas sobre o tronco da velha árvore.
Ela murmura suavemente.

- Tão velha e ao mesmo tempo, tão linda.

A moça mais baixa tem um cálice na mão.
Fala, enquanto o passa de boca em boca, entre cada uma delas.

- Serve com perfeição.

Todas bebem o conteúdo cálido.
Dão as mãos e circundam a árvore.
Elas dançam num turbilhão de loucura.
Rápido.
Cada vez mais rápido.
Quando o frenesi alcança seu ápice, a terra começa a tremer.
Em uma explosão de cores, linhas de energia saem do topo do velho tronco apodrecido. As dançarinas largam as mãos.
Cada uma delas estica os braços para pegar as faixas de energia.
Cada uma delas puxando-as para suas próprias almas.
A dança recomeça apenas quando todas as faixas são capturadas.
Agora, a dança é com as folhas fluidas.
Cores entrelaçadas por dentro e por fora das dançarinas.
O luar se esvai.
As linhas brilhantes ficam trançadas ao redor da árvore.
O emaranhado de urdidura.
E a trama cobria a árvore, da copa ao tronco.
Mesclando o poder liberado numa única essência.
A lua se põe e a luz do sol toca o rosto das cinco jovens.
Elas estão dormindo.
Próximas das raízes retorcidas de uma figueira frondosa e jovem.
As folhas verdes brilham com a vida renovada.
Flores novas acariciam os rostos felizes aos seus pés.
E sorri.

Romance do Não

2010-05-19T17:38:00.005-03:00

Não da atenção devida aos amigos.
Não consegue fazer tudo o que gostaria num dia.
Não come os legumes, frutas e verduras que deveria.
Não lê mais, escreve mais.
Não ouvir sinceramente.
Por não achar que merece.
Ou por achar.
Ou nem ligar.
Desliga o celular.
Não responde as mensagem.
Não atende.

Ritmo

2010-05-16T19:22:00.004-03:00

Para caminhar ao seu lado é preciso aprender outro ritmo.
Suas pernas são mais curtas.
Ensinam a levitar.
Difícil, apesar do alegre compasso.
Mais denso.
Menor.
Prazerosa paixão.
Quase delinquência.
Aconteceu assim, sem querer.
Num sábado, sob o vento frio e pingos d'agua.
Um beijo?
Era outono.
O vento no rosto enxugou a tensão.
Abriram seus olhos.
Libertos.
Para acompanhár-me.

Ilha

2010-05-15T14:05:00.002-03:00

Retirando o mofo de produções velhas e rejeitadas.

Viking.

2010-05-13T11:53:00.005-03:00

Se no mundo real fosse possível existir uma Princesa, vivendo em uma Torre.
Fortaleza inatingível.
Em meio à terras geladas.
Com seus guardiões.
Sua família.
Eu seria um Viking.
Avançando em meio ao campo congelado.
De machado em punho.
Entoando canções de batalha.
Investindo para conquistar.
Enfrentando tudo o que houvesse em meu caminho.
Derrotando cada desafio.
E assim, chegando aos portões da Torre.
Eu romperia o lacre que me impede de alcançar a princesa.
Subiria as escadas.
E seguraria seus dedos gelados.
Envolveria seu corpo com meus braços.
Revelaria minha paixão.

O futuro, entretanto, mostra-se diferente.
Inesperado.
Meu temor, é ser derrotado antes de chegar a Torre.
Eu cairia de joelhos.
Sob o peso do frio.
Com flechas cravadas em meu peito.
Perfurando minha alma.
Por eu ser fraco.
Covarde.
Idiota e imprudente.
E então, quando eu morrer em campo de batalha, não serei resgatado por Valkirias.
A bela dama guerreira não mostrará o perdão de seu sorriso.
Não serei guiado ao Valhala.
Lá não há lugar para mim.
Guerreiro tombado em vergonha.

No fim, somente poderei sentar e lamentar.

Lutar e conquistar ou Morrer em campo de batalha.
Como um Viking.

Toque

2010-05-11T16:12:00.000-03:00

Fogo

2010-05-10T12:10:00.002-03:00

Poster feito para um concurso.

Perdi... mas ficou legalzinho ^^

O Homem da Sarjeta ou Devaneios de tempo ido.

2010-05-09T12:21:00.001-03:00

É noite e meus pés caminham firmes sobre o calçamento. As pedras, todas juntas, formam um imenso bloco mineral de ruas e vielas. Ruas. As ruas do centro sempre apinhadas de pessoas e lojas está, então, vazias. É noite lúgubre. Um vento frio toca o rosto e os braços desnudos. Pombos voando. Eu não estou só. Junto de mim colegas. Um grande, um gênio, uma princesa e uma estranha. Cinco ao todo e todos empenhados em uma mesma tarefa. Capturar aquele centro de florianópolis em aspectos e sentidos e transpor ao papel.

Assim, todos juntos, caminhamos noite outonal adentro. Devagar e atentos.

O Centro está vazio. Já passa das oito e ainda não chegou as dez. Depois das dez o vazio da rua da lugar ao enxames de prostitutas e cães sarnentos abarrotando as sarjetas com toda a luxuria e degradação humana. Lixo. Ouço comentários sobre o lixo. Viro-me para meus colegas para entrar no assunto. Não consigo, meus olhos e atenção se prendem apenas na colega-princesa. Ela caminha a pequenos passos, não muito lenta. Leva sua pasta semi-transparente rente ao peito. Respira pela boca. Nariz redondo, olhos cristalinos e corpo esguio. Sua beleza inverossímil e sua jovialidade me desconcertam. Olho para baixo e vejo que no calor do momento me perdi em devaneios. Luxuria e degradação humana. Lixo. Concluo que o centro não é apenas construções físicas, mas também beleza etérea e desejo carnal.

Uma esquina se propaga à frente. Virando-a, vemos travestis, prostitutas. Venda de corpo e, quem sabe, alma. O relógio mostra que o lixo está cedo nas ruas. Sete e quarenta e cinco. Do outro lado da rua está um homem. Está caído na sarjeta, numa água empoçada, com o supercílio aberto. Vítima do lixo ou parte dele? Ele desaba a chorar. Chora sem som ou lagrima. Chora com o olhar, com o dente podre na boca e com a dor ao se levantar. No instante seguinte o choro para.

De relance vejo a colega-estranha comentar sobre seu medo da noite. Os outros zombam dela, nenhum deles percebeu o homem. Não dou atenção, pois o vento outonal me incomoda. Desejo em pensamento que minha colega-princesa me aqueça com suas mãos. Ao invés, outro fato me aquece. Apreensão. Percebo o olhar do homem da sarjeta repousando sobre mim. Eu disfarço. Ele coloca um pé à frente e avança rua acima. Fico aliviado e curioso. Para onde o homem da sarjeta estaria indo?

Agora, caminhando lentamente, ele carrega a expressão da desilusão e uma pequena mala. Respira com dificuldade pela boca. Seu rosto parece uma mascara. A mascara do desengano. Ou do engano? A mala me intriga. Por que um homem da sarjeta carregaria uma mala em seu obvio momento de desesperança? Um lixo não possui pertences. Não possui nada a não ser a desesperança e o desespero. A não ser, é claro, que ele não seja parte do lixo mas vitima dele, assim sua mala devia ser o refugio da esperança. O sangue espirra do supercílio aberto e pinga no chão. Tenho nojo. Coincidentemente, naquela hora meus colegas resolvem mover-se para outra rua. Induzo o caminho e eles o seguem. A colega-princesa caminha ao meu lado. Agora todos caminhamos na mesma direção do homem da sarjeta e seu rastro de pingos de sangue.

O maltrapilho caminha de maneira letárgica, mecânica, como se algo o empurrasse, com esforço. Carrega sua pequena mala e quarenta e três anos mal dormidos. A idade é uma estimativa minha, pois poderia ser muito mais ou muito menos. Na noite de outono, determinar a idade do homem da sarjeta provou-se impossível.

Seguimos todos na trilha de rastro de sangue até que o maltrapilho vira-se inesperadamente e se arrasta por uma rua deserta e mal iluminada. A esquerda do mercado público. Tenho o ímpeto de segui-lo, mas o meu grupo continua seu caminho impassível a frente e eu os sigo. Para traz deixo o homem da sarjeta andando como uma sombra entre as sombras frias de uma noite de outono e sua maleta da esperança/desesperança.

Um bêbado grita na rua. Sirenes e buzinas. Um alarme anuncia que um veículo está sendo roubado. Olho para procurá-lo. Meus olhos esbarram nos olhos da colega-princesa e eu fico ruborizado. O vento sobra e lança as minhas narinas o odor da moça. Almíscar e vinho tinto. É assim que ela cheira ou é assim que eu percebo o cheiro dela. Será odor natural ou perfume? Cheiro de vinho tinto.

Tinto forte, noite adentro. O outono nos despeja um vento sul que castiga o rosto descoberto. Colega-princesa se encolhe. Começo a perceber que finalmente chegamos a praça XV. Ouço comentários de meus colegas. Não percebo tudo perfeitamente, mas faço notas mentais dos assuntos em pauta. Vento, bandidos, psicólogos, computadores e x-men. Minha atenção está dispersa no farfalhar das folhas. Daqui a alguns dias, calculo, as paredes ficarão frias, e em algumas correrão gotículas de água invernal. Dentro das construções será a infestação da umidade, do mofo e do mau cheiro. Será também um tempo de água gelada na torneira, banhos quentes e demorados.

A ventania, tinhosa, enfiando-se, esgueirando-se pelas frinchas mangas de minha camiseta. Penso no futuro de novo. Roupas lavadas sem varal em que descansar, sós ao vento. A praça XVA, no período da noite é uma gratificante recompensa as ruas degradantes do centro. Como as escolhas da noite, pavorosas, amorosas: entrar debaixo dos cobertores, aconchegarem no travesseiro, juntar-se a mulher de pele tépida e toque macio, pés descalços no colchão morno, rumo ao banheiro de azulejos; contradizer o calor do dia, dormir mais um tanto, fazer amor, ficar deitado nu envolto pelo calor do orgasmo; tomar um capuccino trabalhar com pinceis e lápis. Do lado de fora, já sei: briga de guarda-chuvas, calçadas e esquinas alagadas, carro que joga água da sarjeta nos passageiros de ônibus. Voltar para casa com a calça molhada, os tênis encharcados, as meias ensopadas, o frio pendurado nos ombros. Enquanto na rua, enregelados, embrutecidos, prostitutas e cães buscam abrigo em meio ao breu espesso, luta sem trégua por fogo e conforto. Carinho zero. É o outono aplicando o inverno. Almíscar e vinho tinto, noite adentro. Um grito. Luxuria e degradação humana. Lixo.

Ao sabor da Coca-Cola

2010-05-09T11:52:00.002-03:00

Primeiro os dedos se aproximam.
Depois,a latinha faz PLEC!
Uma longa conversa sai da Coca-Cola.
Sem nenhuma conclusão a seu respeito.
Se é que no final teria de haver um desfecho.

Planta-se uma dúvida.
Um dúzia de interrogações.
Não servem para nada.

Tenta tirar da cabeça tudo aquilo que lhe foi dito.
Esquecer todas as histórias, suas confusões, a aflição do seu dia-dia.
O dilema é só seu!

Tudo o que precisa é prununciar uma palavra.
De três letras.
Sem o quarto caractére.

Mas isso era tudo o que você não queria…

Sempre, ao sabor de Coca-Cola.

Precisaria mudar?

Doença

2010-05-07T11:19:00.000-03:00

Todos temos problemas.
Somos doentes.
Vivemos numa sociedade doente.
Onde só não vale fazer de seu problema exceção.
É preciso olhar ao redor e encontrar os semelhantes.
Aqueles cujos problemas combinam com os seus.
E em cada fase de sua vida, mudam os problemas.
Vive melhor quem melhor lida com eles.

Vermute Baby

2010-05-04T18:30:00.001-03:00

(publicado na integra no link: http://www.onerdescritor.com.br/2010/06/vermute-baby/)

I

O bar.
Do lado de fora, o néon brilha.
Dentro, a mulher espera.
No balcão.
Põe o cigarro na boca.
Acende.
Fuma sorrindo.
Solta uma arfada de ar.
A fumaça é expelida.
Desvanece.
Outras pessoas bebem no bar.
Ela olha.
Para.
Pensa.
Está se arrastando entre bêbados.
Como um corpo amorfo.
Vira-se para o barman.
Faz um gesto com os dedos.
Pede.

Mulher - Um Vermute.
Barman - Certeza?

Ela se inclina para frente.
Repete.

Mulher - Vermute.
Barman - Ok.

Ele destampa a garrafa.
Pega o copo.
Despeja a bebida.
Põe no balcão.
A mulher olha o copo.
Segura.
Ergue.
Leva a boca.
Bebe de um gole só.
Desce pela garganta.
Queima.
Arde.
É um gosto acido.
Forte.
Penetrante.
Ela faz careta.
Engasga-se.
Tosse.
O barman dá um sorrisinho.
É de desdém.
Um sorriso estilo "eu sabia".
Ou "mulher não agüenta beber".
Ela não gosta.
Bate o copo na mesa.
Com um sorriso de canto de boca, pede.

Mulher - Mais.

O barman balança a cabeça.
Sorri em contragolpe.
Torna a encher o copo da mulher.
Ela torna a beber de um único gole.
Na segunda vez não queima tanto.
Esforça-se para não fazer careta.
Não engasga.
Torna a pedir.
Ele torna a encher.
Ela dá outra tragada no cigarro.
Longa.
Olha em volta.
O chão é de madeira.
As paredes são vermelhas.
Cartazes de filmes antigos decoram o ambiente.
Desbotados.
Pessoas bebem em mesas ao fundo.
Outras tentam dançar ao som da Jukebox.
Rock.
Anos 80.
Tosco.
As pessoas dançando, são toscas.
Solta um longo suspiro.
Observa a fumaça que sai da própria boca.
Do fumo.
Doses e mais doses de vermute.
A mulher sente-se cansada.
Prisioneira.
Lamenta.
Uma completa ausência de atitude.
Está ali, no bar.
Bebendo vermute.
Bebida ruim.
Pensando.
Na vida.
Na sua merda de vida.
Também.
No merda do chefe.
Babaca.
Não agüentava mais analisar papéis.
Aqueles papéis malditos.
Da Agência.
O Chefe sabia.
O Puto sabia.
Depois de dezenove horas de trabalho.
Ininterruptas.
A boca.
Começa a salivar.
A cabeça deixa de funcionar.
Passa a funcionar no automático.
Trabalhando sem pensar.
Dezenove horas ininterruptas.
E o babaca saiu de sua sala.
Precisa dela "por mais duas horas", pois "o cliente cobra o relatório".
Vinte e uma horas.
Sem parar.
Foda-se o cliente.
E o relatório.
E o emprego.
A merda do emprego.
Justa causa "sua lunática".
Foi o que ele disse.
Ela respondeu.
Pegou-lhe o teclado e abriu-lhe o nariz.
O puto sangra.
O emprego dança.

Paixão

2010-05-04T18:02:00.004-03:00

A gente se apaixona pelo jeito da pessoa.

É o jeito dela de piscar demorado,
como se os olhos estivessem em câmera lenta.
O jeito de caminhar.
O jeito de passar a mão no cabelo.
O jeito de suspirar no final das frases.
O jeito de sorrir.

Vá tentar explicar isso.

É a complexa simplicidade da vida.
Afinal, existe algo mais simples e ao mesmo tempo complexo do que falar sobre paixão?

Culpa

2010-05-01T12:13:00.003-03:00

Sou transparente.
Feito água.
E sendo assim engano a poucos.
Foi-se o tempo que achava boa esta minha sinceridade exacerbada.
Sobre o amor, parece-me que o mais importante é fingir.
Faço assim.
Falta de afeto.
Impaciência.
Te chamo.
Proclamo! Reclamo.
Meu bem, amor, te quero, vem.
Te amo por inteiro
Pelo avesso.
De cima embaixo.
Te amo de lado.
Do teu lado.
Mostra que também me ama.
Fingimento

CHICK CHICK BOOM!

2010-04-30T14:49:00.001-03:00

Em época de nervos em pandarecos e paixão transbordante...
É isso que consigo desenhar.

Enfim...

Sensual em Branco

2010-04-16T13:30:00.000-03:00

Fundo

2010-03-26T16:49:00.000-03:00

No fundo acho que eu sou uma criança grande.
Dessas que precisam de atenção em tempo quase que integral.
Dessas que erram, sem querer.

Crônicas ao Perdedor (1): A Teoria do Efeito Pé

2010-03-05T13:05:00.006-03:00

E surge a Teoria do Efeito Pé.

Sobre relacionamentos.
Exclusiva para homens a partir dos 20 anos.
Abrange, principalmente, os perdedores.

Em geral, não é difícil conquistar uma mulher.
Isso é fato.
Mesmo um perdedor consegue.
Basta tentar.
Entretanto, quando chega-se a uma certa idade crítica, outro conceito torna-se importante.
Mais imprescindível do que tentar, são as chamadas "características fundamentais".
Capazes de interferir em um relacionamento e definir seus rumos.
Quando um perdedor não possui atributos físicos,sociais, financeiros e um carro, corre-se o risco de mergulhar o relacionamento em uma espiral descendente.
No movimento de descer até o chão, a espiral finalmente inicia o Efeito Pé.
Consiste, basicamente, do ato do perdedor levar um PÉnabunda da companheira e terminar sozinho, chorando na sarjeta.

Também, existe uma variante do Efeito Pé, comunmente conhecida como O Ser Invisível.
Consiste em, durante um relacionamento estável, o perdedor torna-se inexistente para a parceira/companheira.

Entra-se em uma rede social e vê se o perfil da mulher.
Lá irá estar o perdedor e a parceirta em questão, em uma bela foto.
Ambos lindinhos, fofinhos, bonitinhos e bacaninhas.
Tocante.
Entretanto, em uma segunda oportunidade, repete-se o processo.
Entra-se na rede social e vê se o perfil da mulher.
Lá irá estar ela, seu foco de amor, lindinha, fofinha, bonitinha e bacaninha.
Estará beijando outro cara, também lindinho, fofinho, bonitinho e bacaninha.
Obviamente, esse cara não será o perdedor.
Será o sujeito vencedor.
Provavelmente escutar-se-a uma frase do tipo:
"Poxa! Ela me pénabundeou e eu nem sabia!"
Isso acontece, pois o perdedor possui alto grau de invisibilidade social, acarretando no total esquecimento pela parceira/companheira.
Ela simplesmente esqueceu de dar o fora no rapaz antes de achar alguém melhor.
É o Efeito pé, com o agravante da inexistência.

Beijos de boa

2010-03-03T15:10:00.003-03:00

Tu me ama?
Eu te amo.
Tu se encosta.
Me acha no meio da noite.
Me acordo e chora.
Te dou.
Um copo d’água.
Beijos na boca logo que acorda.
Concorda que te amo.
E você, me ama?

Sobre Nanquim e Aquarela

2010-03-03T14:31:00.004-03:00

É sempre o mesmo.
O dia se torna sono.
Sono vira sonho.
O sonho transforma-se em pesadelo.
Pesadelo torna realidade.
Aqui estou eu.
De novo.
O mesmo do dia anterior.
O mesmo do dia à minha frente.

Ela acende um cigarro.
Eu observo.
Ela dá uma longa tragada.
Solta a fumaça.
Vem em minha direção.
A fumaça.
Viro o rosto.
Não gosto do cheiro da fumaça.
Tento esconder minha cara de nojo.
Não quero que ela perceba que não gosto.
Tenho talento para isso.
Esconder minha cara.
Trocar por outra.
Fingir que troco.
Ela coloca o cigarro na boca novamente.
Inspira a fumaça.
Olho para a xcara de café a minha frente.
Expresso.
Frio.
Ela solta a fumaça.
Em outra direção.
Ela percebeu.
Meu nojo.
Fico constrangido.
Remexo no café.
Com o dedo.
Observo a fumaça se desfazer no ar.
Ela pega sua xícara.
Café.
Expresso.
Quase frio.
Bebe.
Engole.
Paro e observo.
Penso.
Coloco a mão no queixo.
Ela apaga o cigarro.
Imita meu gesto.
Tento falar.
Nenhuma palavra sai da minha boca.
Eu engasgo.
Ela percebe. Põe sua mão sobre a minha.
Sempre percebe.
Olha nos meus olhos.
Desvio.
Paro.
Observo o ambiente ao redor.
Um mundo.
De café expresso.
Sinto o calor da mão dela.
Paro.
Penso.
Eu busco respostas.
Respostas que nunca vem.
Nunca vem.
Porque eu sou a resposta.
Ao mesmo tempo.
Sou a pergunta.
Tomo coragem.
Olho de volta.
Fito seus olhos.
Castanhos. Esverdeados.
Vou falar.
Talvez não.
Ela se antecipa.

Curadora: - O que foi?
Artísta: - Não foi nada.
Curadora: - Sua mão está gelada.
Artísta: - Nada.
Curadora: - Você está tão quieto. Não gosta do lugar?
Artísta: - O lugar?
Curadora: - É, não gosta daqui? A gente pode ir para outro lugar, se quiser.
Artísta: - A gente sempre vem aqui. Eu gosto.
Curadora: - Então o que é?
Artísta: - É o que?
Curadora: - O que você tem para me falar.
Artísta: - Eu tenho algo para te falar?
Curadora: - Se não tem, parece.
Artísta: - ...
Curadora: - Então?...

Seguro sua mão.
Com força.
Olho no fundo dos olhos.

Artísta: - Porque você é minha curadora?
Artísta: - Admito que é graças a você que eu comecei a expor meus trabalhos na galeria.
Artísta: - Mas se você pensar, pintores geralmente evitam os curadores, não é?
Curadora: - É?
Artísta: - É.

Ela sorri.
Faz carinho na minha mão.
Arqueia seu corpo para a frente.
Eu olho para o café frio.

Curadora: - Você não quer que eu faça isto?
Artísta: - Eu quero que outra pessoa faça.
Curadora: - Mas isso não é possível.
Artísta: - Por que não?
Curadora: - Eu não me vejo falando para o dono da galeria sobre nosso relacionamento.
Curadora: - Além disso, existe outra coisa.
Artísta: - O que?
Curadora: - Eu pedi para cuidar pessoalmente de suas obras.
Artísta: - Pare!Pare com isso.

Ela entorta o sorriso.
Solta a minha mão.
Leva a xicara de café a boca.
Frio.
Junto minhas mãos.
Olho para ela de novo.

Curadora: - Eu entendo suas pinturas.
Curadora: - Não tem ninguém na galeria que possa fazer isto.
Artísta: - Estou falando.
Artísta: - É essa auto-confiança que me preocupa.
Curadora: - Então, você não pode pintar se eu cuidar da exposição?
Artísta: - O que eu pinto não depende de ninguém.
Artísta: - Só de mim.
Curadora: - Está certo, você é um profissional.
Curadora: - E eu também.
Curadora: - Quando eu estou avaliando suas obras, a pessoa que vejo é o homem artísta. O pintor.
Curadora: - Não o homem que dorme comigo.

Levo minhas mãos a cabeça.
Olho para baixo.
Posso ouvi-la sorver o ultimo gole do café.
Frio, provavelmente.
Volto a olhar nos olhos dela.
Empurro minha xícara para o lado.
Inclino meu corpo a frente.
Penso.
Falo.

Artísta: - Ainda não estou certo.
Artísta: - Se vai dar certo.
Curadora: - Tem dado certo até agora.
Artísta: - Mas nunca foi tão grande.
Curadora: - Você esta com medo?
Artísta: - Não é medo. É precaução.
Curadora: - Bobagem.
Artísta: - É sério.

Ela me olha com dúvida.
Volta a sorrir.

Curadora: - É melhor tentar e falhar.
Artísta: - Melhor?
Curadora: - Melhor do que nunca tentar.
Curadora: - Se você nunca tentar, irá desperdiçar toda sua vida.
Artísta: - Desperdiçar?
Curadora: - Esperando algo que não vai acontecer.
Artísta: - Por que?
Curadora: -Não acontecerá porque você não tentou.
Artísta: - Não tentou fazer...

Ela ri.
Segura novamente na minha mão.
Dou um sorriso.
Amarelo.
Ela ri.
Em silêncio.
Um silêncio incômodo.
Sorrimos juntos.
Um para o outro.
Levantamos.
Só então percebo.
Algo do qual havia me esquecido.
Ela era linda.
Diferente das demais.
Não é uma beleza padrão.
Não chama atenção.
Diferente.
A cada minuto que passa, muda.
Transforma.
Se torna mais bela.
E os olhos.
Castanhos. Esverdeados.
Ela sorri atravez deles.
Belos olhos.
Andamos até o caixa.
Pagamos a conta.
Cada um a sua.
Ela pede um maço de cigarros.
Eu peço uma água.
Pagamos.
Ela segura minha mão.
Saímos do café.
Andamos pelas calçadas do Centro.
De mãos dadas.
É estranho.
Gesto infantil.
Agradável.
A mão dela é perfeita.
Macia.
Quente.
A minha está suada.
Nervoso.
Ela me olha.
Tenta entender o suor de minhas mãos.
Faço que não percebo.
Disfarço.
Olho para meus próprios pés enquanto caminhamos.
Apenas sentindo sua mão macia.
Rua cheia.
Muitas pessoas.
Transitando de um lado para outro.
Todo tipo de pessoa.
Muitas.
Minha mão sua.
Ela segura com mais força.

Curadora: - Vamos ir até o MAM.
Artísta: - Hã?
Curadora: - Museu de Arte Moderna.
Artísta: - Eu sei o que é o MAM.
Artísta: - Não entendo o porque falou nele.
Curadora: - Já fazem seis anos desde a sua estréia.
Artísta: - E dai?
Curadora: - Com as suas tecnicas atuais, definitivamente está dentro de nosso alcance.
Artísta: - Você me superestima.
Curadora: - Você se subestima. Podemos levar suas obras até São Paulo.
Artísta: - Em um museu tão respeitável? Será?
Curadora: - Definitivamente.
Curadora: - Em nossa próxima exposição, os seus quadros vão vender.
Artísta: - Sua confiança me assusta.
Curadora: - O seu nome vai se tornar conhecido.
Curadora: - Mais pessoas vão apreciar seus trabalhos. Muito mais.
Artísta: - HU, HU, HU, HU, HU, HU.
Curadora: - Isto não é uma piada.

Ela ri.
Não mais em silêncio.
Eu dou um sorriso.
Não mais amarelo.
Rimos.
Os dois juntos.
Andamos.
Pela rua de paralelepipedos.
Todos desenhados.
Pareciam uma multidão.
Um padrão. Colorido.
Cinza.
Laranja.
Branco.
Mudava seu padrão conforme caminhava-se sobre ele.
Mudava.
Era mutante.
Os desenhos nos paralelepipedos.
Acompanhava-nos.
Para qualquer lugar.
Minha mão não estava suando.
Não mais.
E dela estava quente.
Ainda.

Mulher em Tinta

2010-01-24T19:39:00.000-02:00

N

2010-01-20T12:15:00.000-02:00

Pra que escrevo senão para meu próprio ego?

Orfanato

2010-01-18T17:34:00.000-02:00

É a área mais antiga da região.
A mais pobre.
É onde terminam as famílias rurais.
Contratadas para trabalhar na industria.
É uma região monocromática.
Cinzenta.
Completamente desolada.
Ali, vive uma grande quantidade de famílias.
Famílias rurais.
Incestuosas.
Ali, vivem doentes.
Cansados.
Como cães, se arrastam.
Na sarjeta.
Morrem.
Com lábios leprosos.
Assim, as crianças crescem em um mundo tingido de cinza.
Com oportunidades limitadas.
A única janela para fora desse mundo é o Orfanato.
Algumas crianças tinham sorte.
Seus pais morriam.
Iam para o Orfanato.
Ele existe em uma velha casa.
Nos arredores da cidade.
Em um campo baldio.
Negligenciado.
Com o lago ornamental.
Obstruido por ervas daninhas.
Cheira a alguma coisa muito antiga.
Cheira a terra molhada.
Café fumegante.
Pão de forma e cachorro vadio.
O cheiro penetra as entranhas da construção.
Ou vinha delas.
Velha casa.
Casebre.
Cinza.
Transformado em silhueta para o sol diurno.
Amarelo.
Azul.
Laranja.
Assim, cores e odores se misturam.
Mesclam.
Tomam forma.
Como uma sinfonia.
Insuflando esperança.
Força.
Para um novo dia.
Para a vida das crianças.
Do Orfanato.

“ver mais do que o normal” (1)

2010-01-14T12:08:00.000-02:00

E um bom jeito de “ver mais do que o normal” seria através de drogas alucinógenas.

Por isso, bebo coca-cola.

FUNK

2010-01-14T11:54:00.001-02:00

OU

Cultura popular.

Um bando de analfabetos funcionais miseráveis e sem o menor refinamento se junta, aprende a operar aparelhos até certo ponto sofisticados, apropria-se de peças da indústria cultural e avacalha com tudo, transformando-as em um batidão irresistível pontuado por letras que falam de suas próprias vidas safadas.

Cultura popular é isso aí.

Nossas Erupções

2009-12-21T19:19:00.001-02:00

I

Arte.
Minha arte.
Ou trabalho.
Arte é esnobe.
Trabalho é glorificante.
Meu trabalho.
Falar do meu trabalho é difícil.
É entrar num assunto estranho.
Único.
Assunto de mil surpresas.
Mesmo para mim.
Minhas pinturas.
Escondem mil segredos.
Possui concepção arrojada.
Um que de fantasia doida.
Falar dela como arte.
Para que se interessem por ela.
Os críticos.
É tarefa bem difícil.
Não tenho a pretensão de realizá-la.
Não faço arte.
Escrevo impressões intimas.
Pintar.
É entrar numa peregrinação.
Vagabunda.
De pensamento.
Peregrinação.
Fico particularmente grato.
De viajar nas linhas vagabundas.
Do pensamento.
Que se torna quase estéril.
Sem dúvida.
Pintar é uma tarefa.
Tal tarefa.
Variante.
Com certas probabilidades.
De êxito. De falhas.
Meus quadros possuem harmonia.
A harmonia enternecedora.
Primeiro, da forma.
Depois, da luz.
Da cor.
Busco, em minha peregrinação de pensamento.
Produzir algo.
Diferente.
Que possuísse um raro dom.
Sugestão.
Comover pelas formas do pincel.
Colorir a mente a ponto de ir acordar a fantasia do público.
Subordinando-os.
A todos os caprichos.
Caprichos do quadro hilariante que constitui a arte.
Minha arte.
Meu trabalho.
Feito ao simples agrado da inspiração.
Que surge como erupção.
Um vulcão.
Respingando elementos.
Aqui e acolá.
Vermelho e azul.

Vivia

2009-12-21T17:12:00.001-02:00

Enquanto eu pintava, me tornava livre.
Vivia.
Plenamente.
Sem vergonha.
Sem tristeza.
Livre.

Sketch de mesa de bar.

2009-12-09T21:32:00.005-02:00

alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5413383819506312962" />

Sketch feito em uma mesa de bar, entre um gole de bebida não alcoolica e uma conversa filosófica.
Baseado em uma das clientes sentadas na mesa ao lado da minha...

Depois, cores rápidas no photoshop.(incrível como consegui colorir tudo em menos de 10 minutos)

é isso.

YES!!! I Love Mangá

2009-12-07T15:42:00.002-02:00

Tem que ter muito peito!
O Asahi Shimbun trouxe 9 páginas de One Piece em uma de suas últimas edições...
Eu coloquei minhas mãos nessas nove páginas.
Só tenho uma coisa a dizer...
Gênial!!!
Como eu gostaria de ver iniciativas como está por aqui...

lembraça 2

2009-11-23T16:26:00.001-02:00

Saudade é uma merda. Sei que raramente falo palavras assim, mas é inevitável: saudade é uma merda, uma merda-merda-merda.

lembrança 1

2009-11-23T16:13:00.002-02:00

Toda a lembrança não passa de ficção.

Odeio

2009-11-20T19:16:00.002-02:00

Odeio pessoas evasivas.
Odeio quando não me escutam.
Odeio trabalhar com esse calor.
Odeio não saber que horas vou sair daqui...
Odeio não saber se vou terminar tudo que tenho pra fazer no dia.
Odeio depender dos outros.
Odeio ficar com o choro preso na garganta.
Odeo saber que estou certo e ninguém acreditar.
Odeio pessoas que mudam de opinião de uma hora pra outra.
Odeio que falem comigo como se eu fosse estúpido.
Odeio que me tratem como retardado.
Odeio Guaraná.
Odeio pimentão.
Odeo que me façam esperar.
Odeio praia..
Odeio pergunta cretina.
Odeio não saber lidar com certas pessoas.
Odeio quando sou bonzinho.
Odeio pessoas imprevisíveis demais.
Odeio. Odeio. Odeio.

Simples

2009-11-18T16:17:00.001-02:00

A beleza está justamente na simplicidade da vida.

Amuada

2009-11-13T18:08:00.001-02:00

Ficou amuada durante todo o dia e só falou o que era necessário.

Caledoscópio de Fantasias

2009-11-12T14:50:00.002-02:00

É a Japonesa, com sua boquinha de cereja
Nas suas mil curvas lânguidas
Rojando-se pelas esteiras dos aposentos
Dedilhando no shamisen
Adornando ao acaso o caledoscópio de fantasias

É a japonesa, Existindo em uma perfeita ilusão
das nervuras de uma flor.

É a Mussumê que brilha no desejo do coração do artísta.

Fuga da Vida

2009-11-11T15:59:00.003-02:00

E assim, ela fogia...
Do amanhã de todos.
Dos escritores novos que admira.
Dos amigos artistas que gostaria que ficassem mais perto.
Da vida dos outros.
De sua própria vida.
Dos médicos. Hospitais.
Ruas e avenidas.

Do viver...

Q

2009-11-03T15:57:00.002-02:00

A queda de valores, dos amores, a solidão, a fragilidade humana, a embriagues, o consumo de drogas, o desespero, o desamor, a dor na forma mais fria e crua.

Verão is coming

2009-11-02T15:57:00.000-02:00

Verão com sabor,
a fruta e a férias,
com cheiro a mar e a descanso,
com luminosidade e calor.

Fervor.

Anjo

2009-11-02T15:06:00.002-02:00

Deu graças a Deus.
Pensou na Rosa, no feriado, no almoço de domingo, na rinite, nas dores
que anda sentindo. Pensou em fazer sexo só para ver se cairia no sono em seguida.
Mas em seguida pensou que fazer sexo por este fim não chega a ser assim, desejável.
Ou justo. Para que pensar em justiça nessa hora?

E`as vezes, ouvia o barulho dela
na cama, procurando por suas pernas.

Ele havia caído.

Silêncio

2009-10-25T16:37:00.004-02:00

Mas o silêncio.
Preso no ar bem na minha frente.
Condensando o tempo.

Entenda que isso não quer dizer que eu estou triste.
Nem mal humorado. As paredes sabem…
Mas você não.

Opinião

2009-10-24T12:23:00.000-02:00

É fato que, nessa época multimídia em que vivemos, todo mundo parece acreditar que precisa ter uma opinião sobre todo e qualquer assunto, de preferência negativa, e que precisa externá-la a qualquer custo.

No Sense Lab.

Vício Vicioso.

Mesmo assim...

A Verdade da Desordem

Ponto sem Retorno

My little Butterfly

Desassossegada, eu desassossego também.

Da Senhorita ao Sábado

Estou indo embora dessa vida...

A percepção de que ela é perfeita

Pelo que as mulheres se apaixonam?

Mares em rubor

Para que nossos sonhos não se esfacelem...

Eu estou queimando por você, aqui

Poema

Beautiful Vanessa on emerald lakeUnder the blue blue skyStupid blue birds flyBut, I only love a butterfly

As borboletas que surgem do pó

Um beijo jamais é apenas um beijo

Obedeci à minha consciência e razão

As mensagens de amor, perdidas.

Noite Quente

Me

Ninguém sabe viver

El sabor de Coca-Cola ( Ahora en español )

No palco, senhor e senhorita

Vintage Style

Meio fresca e meio fina.

Bruxa

Ruiva

Amadurecer

My girl and me

A fantasia

Nem parecia.

Asia

Terra molhada

Começos

Sonho/Pesadelo

Real

O encantamento nunca se perde

Apenas duas palavras

Haikai em dias tristes

Biografia

Todo seu clímax ao mundo.

A sina da segunda-feira

Ao pé de seu ouvido

Para viver e viajar além do vidro da janela.

"Yes" é Sempre para Sempre

Contrastes entre o feio e o belo

Amarelinho

Céu de fim de tarde

O monstro sonha

Jamais Terminei

Ali, no coração

Da iniciativa dela

Pátria em Junho

Estereofonia da Metereologia Emocional II

Chinese

Entre fiapos de frango e pedaços de massa.

Esterofonia da metereologia emocional.

No

Abstração

Virtual

Renovar

Romance do Não

Ritmo

Ilha

Viking.

Toque

Fogo

O Homem da Sarjeta ou Devaneios de tempo ido.

Ao sabor da Coca-Cola

Doença

Vermute Baby

Paixão

Culpa

CHICK CHICK BOOM!

Sensual em Branco

Fundo

Crônicas ao Perdedor (1): A Teoria do Efeito Pé

Beijos de boa

Beautiful Vanessa on emerald lake
Under the blue blue sky
Stupid blue birds fly
But, I only love a butterfly